Pantuflas que caminan solas, por la arena que no trae sal. Ya no.
Los retratos que cuelgan por todo el techo de la sala, las aguas que corren debajo quieren alcanzar los hilos que las sostienen.
Las cascadas del día, tan ocultas entre las turbinas de los zapatos.
Correr en el mismo lugar, nunca dormir en un lugar diferente al final del día.
Apuntes.
Apuntes de todo lo que se se mueve aún sin moverse.
A los ojos.
Todo quebrado en las gargantas que efluvian miel.
Y entonces perros y suertes que se escapan. Y Muertos que ríen y santos que toman mate todo así tan así que derriten pisos, mezclan sandías y diluvian sobre los tés de la tarde.
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