Veda

I
Una mano.

Vibración.
Oscilación.

Espirales de polvo estelar
a punto de
otro universo
por un extremo
y un sonido
hueco en en el costado.

Los ojos vendados por el día,
los ojos lastimados por la noche.

La hojarasca del patio de aquella vez.

Vaga

Pensarte no es. Idearte. No.

Veo una imagen, cristalina, que pronto no.

Son los fantasmas de tan tarde, 

ya es de noche.

Soy una selva muerta a esta hora. Me enfrento a tu existencia al final de estas manos.

Pero no hay.

Vaga,

diluida,

espectral

todas esas cosas por las que no puedo tocarte,

todas esas cosas

y no hago nada con esto

y la noche se va

(otrodíaotranoche)

se va

en cosas no dichas

que no volverán

sino hasta muy tarde,

muy muy tarde.

Prendo un pucho

mando todo a la mierda,

un rato, 

por un rato más.

Alada

Podés ser
un poco
estas palabras,
por un momento

(pequeño),
como el paso que te lleva;
despacio,
como tu boca que besa la tarde
con los ojos aún cerrados.

Podés
ser mis palabras, como siempre,
podés sentirte alada, si querés;
que seas ave, entonces,
siempre
fuiste un ave.

Y este es el viejo puente
de diez años.
Esta es la escalera
de tus solsticios
y tus exilios.

Un viejo arroyo
para barcos de papel.