Un poco de tu sombra

La más serena locura
nace en una palabra,
en un enredo de tu boca

y tus ojos se muestran profundos
por vez primera,
y me buscan en su sombra,
en su mar de mares,

tu boca
y tu lunar estadía del gesto

sereno

de la locura
que calla

de la locura
que sabe.

L

Lúthien

en un cuento de niños

está

en el bosque,

los crayones le endulzaron el pelo

y ella ríe

porque la vuelvo a leer al volver

una y otra vez,

el mismo cuento nuevo cada vez

algo que nunca alcanzo a terminar

por más que las muchas vidas

ella ríe

y yo con mis crayones

y mi más serio cuadro de todos

la primera vez que nos dejamos ir.

¿Supimos volver?

Las últimas luces

I

Las semillas conseguidas de la tarde

ya no sirven en la noche;

el día es uno solo

repartido en las hojas interminables

con su decoloración

hacia la puerta blanca.

II

El mediodía

se nos fue,

así de las manos,

perdidos,

en los pájaros.

Esa primera mañana

dejaste la luz en la mesa

y se sirvió el cielo

para venir,

así, con todos los días

a mañana

pero hoy ya es

la tarde

y apenas recuerdo el mediodía

que se nos fue

de las manos

inquieto,

incandescente,

por nuestra piel.

III

Un instante

se desenvolvió por todos los días

con su rocío diurno,

el misterio,

de las cuentas del rosario que alguna vez

significó algo.

Un instante

para que todo sea lento luego

eternamente recuperándolo,

eternamente alcanzando los átomos

hasta decir basta

de tengo miedo de desarmarme

por tu alquimia

y mi alquimia

tan radiantes

por el instante

en que todo se rompió

menos nosotros dos.

IV

Las manos enlazadas

de los árboles dos

a la entrada de la nube,

al silencio del agua

las manos exactas

los brazos perfectos

sincronía

del tiempo

cuando empieza

y termina

el medio

de dos distancias irreconciliables.

Dos costados

desatándose

un hilo sin fin.

V

El no

siempre latiendo

con toda su noche

y su desvelo;

el no,

que nos deja un halo de tristeza

en la boca

por la tuya;

el no,

armando el escenario

y nos toca jugar

a dibujar su forma.

VI

Salgamos

con cada costado a cuestas

a lo largo de la pesadez del mundo

pero es que, en la liviandad,

quizás ya no aprendamos

qué es una distancia

qué es una ausencia

qué es

esto

que mañana va a doler tanto.

VII

Luz en los nombres,

los dos días

y el arroyo,

la miel

pero ansiamos la sal

y eso es lejos

tu oriente,

mi occidente,

que de tanto en años

a equinoccios amarillos

nos saben

no muy lejos

porque el centro

son dos gravedades

que siempre

y que nunca.

VIII

Las escaleras de nuestras voces

enredadas

perdiendo puertas

desarmando escalones

intentando cada color

cada música

en el intervalo

entre esta escalera

y alguna ventana

los puentes

de anexiones cálidas

las miradas

que no se sostienen

mi piel

que se desarma en tus manos

tu boca

que lamenta el beso

que la pérdida que todo esto

que la única lágrima por los dos

en uno

en el sol amarrado a los ojos

pero el sol

visto a lo lejos

en todo

lo que no alcanzamos.

IX

"Los labios y la flor del no

de a poco..."

X

Los círculos

son iguales

tus flores

y mis hojas

danzan el unísono

tu mañana

mi tarde

las dos dimensiones

se cruzan

y curvan los días

así...

vamos sin saber nada

a saberlo

ya perdido

y solo el quizás

en el vértigo de su locura

nos diga algo

pero no tiene boca

y no habla.

XI

Ah,

había cosas a nuestro alrededor

que podían ser alcanzadas.

Ya...

no lo sabía

tan ilimitadas son tus líneas

que mis desdibujos

irrumpían las luces

que el sol en verdad dejó.

Así que...

hay cosas aún

aunque no me importen,

aunque no tenga el hilo

que no sé si sabías

pero es infinito también

y eso de la atadura

es solo un canal

que se prolonga

hasta donde ahora mismo

es que no sabemos

y el quizás si sea,

y así no.

Había cosas a nuestro alrededor.

Y las habrá.

Pero hoy curvamos el mundo, ya te lo dije

y ninguna sombra toca este lugar

y las armonías

lejos de nosotros

no nos pueden tocar.

Nosotros somos la melodía.

XII

En algún lugar había empezado,

cuando ya no nos preocupábamos.

Viniste una noche vacía

a decirme que no había nada

y se necesitó mucha lluvia.

Y la lluvia vino.

Y nos sacó cada escape...

...siempre tendríamos que estar tan cerca.

Alquimias

I
Leer los ojos
aproximar
el cristal de la mañana
en toda noche alargada,
sin fin,
por los días que se fueron y se irán;
la mirada,
la noche,
leer los ojos,
y leer el aire,
una brisa
y los ojos
que nunca dicen lo mismo
no dos veces,
leer el mar
en su extensión
el azul que soñaste
y en un rato, ahora,
la distancia
para nuestros pájaros
y el vuelo
de la mirada
y los años
que se despiertan.

II
Una mano
que nunca te termina de recorrer
que intenta
todas las posibilidades
y se enreda
en tus vaivenes,
en tus delirios
en tu cuerpo,
inquieto,
aletargado por la arena
que junté en la espera

sentado
a la puerta amarilla

tu cuerpo
y mis manos cansadas
mañana olvidarán este camino de manos
y volverán a empezar

con todo el olvido más blanco,
el olvido
que nos hace eternos.

III
Tu casa de árboles

me pierde, me sonora,

me esquiva, me juega

con sus interminables cosas

de cada día

una hoja se va

una rama nace

tu boca murmura los secretos

y nacen otra vez

en algún halo de día

que se había perdido

o es que lo habías guardado

tus casas son árboles,

tus manos son tierra

mi suelo

en tu mundo

tan grande

que nadie es capaz de encontrarlo.

IV

Una parte de tu nombre

está en el mío

y siempre me pregunté

pero no demasiado

una parte de tu nombre

se escribe en la arena

y el mar no lo borra

una parte de mi nombre

te busca, forma pájaros

que se pierden

y solo así quizás sí,

en perderse

los barcos caen del aire

y tu risa,

y nuestros barcos

de diferente color,

parte de tu nombre

parte del mío

el mar

nos busca

los barcos

están solos.

V

Desayunamos la mañana

con haber nacido así,

lado a lado

y el hilo

que desandamos,

dulcemente,

nos recorre, nos ríe la piel,

el hilo

casi de sol y casi de los dos

desatados una vez

y por las alas

el vuelo bajo

de no necesitar el más allá

que invertimos el mundo

y es todo

simple así

de las manos

que crean galaxias.

VI

No despierto jamás

no duermo jamás

vos tampoco

y los cuerpos

no lo saben aún.

VII

Solo así somos;

tenés que decir el nunca

si, al final de este largo día,

decime el nunca

que solo así

los cuervos pueden invertir el vuelo

y los círculos de arena darán el tiempo

de lo que no

que será el sí

o lo que sea

pero el nunca

no es la mitad de nada

y las mitades

son las que nos adormecen.

¡Nunca!

Y la ventana blanca.

El vértigo y la montaña

Los pasos como el rocío,

que desvela,

que silencia el fuego de la tarde,

los pasos cristalinos

por el aire

una vez alcanzada la montaña

y ahora hacia abajo

las curvas del horizonte

divididas en todas las franjas,

caídas leves,

principio de la mañana.

Las parcas

Clotho me despertó una mañana

para enseñarme la lluvia

y me hizo equivocarme

para caer en las garras de su hermana.

Aún me veo, niño,

mendigando respuestas al miedo

y el saberse pintado por los hados

en todo el cuerpo,

de toda la sombra.

Crecí.

Rompí las cadenas de la armonía

para volver a unirlas algún día,

secretamente,

bajo los cadáveres de las parcas;

pero esas muertes

suenan a negro

y ahuyentan tu lumínico ser

lejos de este oscuro hombre ya

que devoró cada oscuridad

para guardárselas

y que no te toquen jamás.

El desierto invertido

Y el otro lado me empezó

¿Cuál es el color

al otro extremo del amarillo?

Hay un desierto en el cielo

y estoy pisando el aire.

Ya no hay pájaros.

La arena cae

y eso es el tiempo

(pero es tan lento).

Tengo cuerpo

pero no puede llevarme a ningún lado.

Solo el aire

con sus demencias incomprensibles

puede manejarme

y hacer que no toque ese cielo

amarillo

desierto

donde el brujo había encontrado sus quehaceres.

Ya perdí las ropas.

Solo me queda nadar las moléculas

que intentarán ahogarme a cada paso.

El viejo brujo aún está,

desnudo,

pero la vara del viento

al menos

al menos...

Las luciérnagas interminables

Un día
bastó.

El tanto pasó,
el nos fuimos a tanto,

quebrados en su hielo

por la mañana

en que me enseñaste el silencio perdido.

Allá lejos

no podía no decir palabra

antes que desnudarme en el silencio,

hasta que la paciencia de tus manos

abrió los campos

y las luciérnagas aparecieron

de a tantas

que son los días

entre este día

y el tuyo.

Brisa del desierto

Aunque sea la distancia

no hay nadie en medio

y te veo y me ves

y hacemos círculos en la arena

y con círculos nos dibujamos la historia

que se nos escapa

y podemos reír

de la virtuosidad de la arena

pero tan poco

como la brisa

que nos despierta

y nos muestra la distancia

entre los sentidos.

Tu viento

La partida

es tan lenta

que a los días aún puedo verte

en tu lenta caminata

mejor dejá que parta yo

que voy a caminar aún más lento

que no me importa nada más.

Un desierto final

I

Esos días

los árboles flotaban en el desierto

y miraban

con las distancias que hay en el blanco

y yo

en el mareo del negro

que no podía dilucidar.

Me esperaban

hacía mucho.

II

Las voces quejumbrosas

de aquellos que habían sabido de la montaña

por la savia,

por las hojas y los mensajes

y me senté

a oír

durante días

en el mutismo del hambre y la sed

en las quejas de la voz por este mundo

y esta puerta circular

los árboles hablaron

y pude dormir

para despertar.

III

Y al despertar estuve solo

en la arena infinita

que el viento llevaba

y traía

(de alguna voz).

Y tuve que sobrevivirme

a fuerza de estadía ardiente

por toda la ropa,

replicando el sol

hasta su más alta consecuencia.

Tendré la marca

en la espalda

y en la mano

la vara

para dirigir el viento.

El resto

es solo viaje.

El círculo cerrado

Los círculos magnéticos del desierto

con toda su gravedad

en el dolor de mis pies

y la inutilidad de mis manos.

Los círculos de danzas de años,

silenciosas,

arrastrando mi ánima

solo el dolor

y no comprender otras sensaciones

sino en la plegaria secreta

que todos los hombres alguna vez

a alguien que del otro lado nunca va a estar

y entonces es el espejo

y es el cielo

y el desierto

y vuelta a empezar.

Aunque por hoy

quizás encienda un fuego

en el centro

de al menos uno.

No sé cuantos hay.

Y más tarde sabré si en verdad importa.

A tiempo

¿Cuándo?

Simplemente.

Como si nada.

Sin grandes orquestas atravesando los cielos,

simplemente

a silencios

(después de algunas palabras

que poco a poco

nos quitan los pesos).

¿Cuándo?

Decime vos.

Inicial fin

LOS COLORES SOY YO

había abierto la puerta,

solo un poco

soltándole la mano a la noche.

Es todo a la vez

no hay tiempo otro

sino las distancias

entre las cosas

que decimos

tiempo

entre vos y yo

tiempo

y los colores, al fin,

soy yo.

II

Los diámetros se miden a brazos

a lo largo

entre lo mío y lo no mío

y las veces que no partí

las redimo con el egoísmo

de lo poco que repito

al crear una montaña

III

¿Cuándo es que latimos?

¿Cuándo es que dejamos de latir?

Iniciamos esperando nacer el sol

la búsqueda ciega

que no podemos terminar de ver.

Y latimos

y eso son vibraciones;

esas son alas

que remontan surcos aéreos

con solo crecer

y vibrar

y latir.

Un desierto más

No hay más tiempo
que aquel en que el desierto
fue armado;
fue el límite
de la experiencia
y las alineaciones

de todos los átomos

y la vibración

que de a poco voy armando en el pecho

para serme vasto, vastísimo

y nunca te canses de recorrerme.

Si estás ahí,

casi terminé.

Shine

Hay ondulaciones en tu luz
que se sacuden como pájaros extraños,
pájaros blancos,

y trato de dilucidar

y estar lúcido de tu movimiento

ondulando

y a lo lejos

puedo aproximar

lo divino insensato

vedado a los incrédulos.

Shine.

Mujer

Realmente

va tan lejos tu cuerpo

a millares de pasos

para los días...

...es el místico desierto circular

para el fin de mis días.

Te canto

Creando la ruptura de la puerta

y sonar en el mundo sin puertas

siempre allá adelante

cuando sea acá

y entonces...

Empiezo el momento

en que abro las alas un rato

para mostrarte un poco

de lo que urdí en mi santuario

(aquel que tiene el nombre que quieras)

allá solo con el universo

(creí)

Ahora te dejo entender lo que quieras.

Spinetta

Sonaste tanto esa noche

en que descubriste que alguien

entre todos los ríos

te había escuchado

y justo

el que vos quería que te escuche

y ese uno que soñaste

fueron muchos más

y dejaste la huella

y la puerta abierta

a seguir soñando

y despertando

y no saber bien en fin.

Las cosas tienen gravedad (y el tiempo es lento)

Imagino salir del ensayo

viendo la revolución el el cielo

y reírme y ser parte

con mi cigarro encendido,

de la placidez de la canción

entre las tantas canciones.

Imagino gritando la victoria

lo imagino tantas veces

con la señal en la frente

reír al que pasa

el espejo de nuestras noches

y nuestros delirios

porque era tanta la risa

la más clara risa

y simplemente

dulce y cálida

risa.

Días de cosas

I

Me enredo siempre,

a cada rato,

simple gusto que tengo

por que todo me muerda;

así las ciudades

se anuden mi proa celeste

que empieza en la mirada

y termina en la nuca.

II

El día desarreglado

por las paredes

y preguntan lo feo

sin admitir el desliz

que una luz mal puesta

pueda soltar los pájaros

en los lugares ayer equivocados.

Perdedor hermoso

I

A sabiendas del violeta

incierto, fulgurando

a destajo de los armarios inconclusos;

a sabiendas del recorte

diamantino de la imagen

puedo verte bailar

diluyendo

la noche

a mis ausencias

y mis glorias ajenas.

Soy estatua hoy,

repitiendo un pasado

de grandes músicas

y silenciosos varios hoy

de sibilino encanto

el perdedor hermoso

que se duerme en tu puerta.

II

La residencia en tu ventana imaginada

y los pájaros del día más claro

tan sueltas las manos

y el viento despeinando las ideas.

Soñé las incongruencias de tus días

solo comprensibles

a la luz de mi vejez

tan tardía

que secreta

y la luz de la vela

que dejé hasta el límite

intentando que no

que ya no se detenga.

III

La lírica bucólica se desprende

de mi mar

de otoños inconexos

de amarillos dispersos

en rejuntes galácticos

de simples posibilidades

por una puerta

que toqué

y el tiempo no quiso

dejarme ver el rostro

del saludo

o del no estoy.

Llamo a la respuesta

I

Puedo decir que lo veo,

ahí, naranja e inquieto,

sonándose el cansancio

por el tiempo gélido y apresurado

en que le llevo al final,

la respuesta

tan obvia

que mis huesos no la hallaron.

Sentado con el futuro,

de lado,

adivinanzas predichas

y contestadas en el aún antes,

adivinanzas

mi corte de sueños

en la lluvia invisible

del naranja

del futuro

y los cantos.

II

Esa alquimia ciega

rociada con tantos perlados días

de inquietudes

en hilos secretos

que nunca se terminan.

Esos días, esas perlas,

tan ciegas de su mentira

tan claro yo en la verdad opuesta,

jugando los dos

con que el cielo nunca se iría

sin avisarme.

III
La madurez es el miedo total,

cuando aceptás que sos un muerto

que solo busca y busca en los cofres

las dinastías perdidas de las hojas.

cuando el frío resbala por tu paso,

cuando el túnel se dispara de golpe

tan seco y lejano el segundo

y ya el otro lado

y en el pasado

quedaron las cintas atadas al árbol

con las cifras

de nuestras memorias.

IV
La memoria se detuvo acá

y pide nuestra alma

por tan mísera porción de ventana

aquel enmarañado día de todo tan gigante

y ahora sabemos

que los viajes terminan

muy cerca del bolsillo.

V

El duro beso de la calle

(obnubilado ayer, el golpe,

me rearma el desarme)

la dura mejilla de mis huesos

que hoy existen

y descubro el peso de la materia

por vez primera.

Mis manos se quedan acá

ya no puedo olvidarlas

y perderlas,

las manos

y los pies

se pierden en las divisiones

de la distancia

y somos cada vez más pequeños.

VI

En la estación

el vagabundo nacido

por la dejadez de las ropas.

y el silbido del aire.

Y los trenes

y el azar.

En la estación

el pan de ayer

los viejos diarios

y las historias.

Y los trenes

y el azar.

Floral

I
Cuidado de las aves
y el canto
ingenuo de los días
a solear las franjas
de seres dormidos aún
por el despertar tan claro
sepultado bajo toda la sombra...

II

Hojarasca
sonando toda la senda
abriendo la puerta a los perfumes
y el instante despertado
entre los dos mundos de manos
unidos en la melodía
de la hojarasca
del amarillo otoño.

III

El polen nacido,
la hierba estirada
a besar el viento,
la lluvia ansiosa
de compartir la tarde
y abrazar el polen
tan nacido
y cálido y enmarañado
de la pura flor
apurando la existencia.

IV
La primavera imaginada por el invierno

cuando tenés tu techo

y los multicolores aires tocándote

pleno de pájaros inquietos,

la primavera invocada de labios

y florales arreglos de las caminatas

por este invierno

intentando desarmarse

de blanco a todo

lo que en el puede yacer.

Cantares

El cantar de mis sombras,
posicionándose al doble de mis axiomas
del ayer,
batallada tanta la hierba del insomnio;

el cantar
del unísono del uno
que rota a mil veces los pájaros,

simple cantar
que sobredimensiona las espaldas
por la cosecha mayestática
que adscribe a mi sangre nueva
naciendo mental
a siempre el ahora
por todo mi ayer
de incomprensión
y frágil estadía de pies
que ahora
atraviesan la tierra

y la mitad
ya no es.

Subís la escalera

Queda el perfume indeciso

con tu ausencia y mi huida

o todo al revés

y cruzás la puerta

llena del sueño de todo el día,

vacía de los quehaceres

de la noche

que ya no importan.

Los escalones se desarman

a tus pies tan ciertos

y observo

la decadencia de lo que te rodea

por tan blanca tu ropa

tan lúcidas tus maneras

que aunque no te des cuenta

que aunque te des cuenta

en las dos vertientes

de tus cosas llenas de átomos

te vas

y no

por el perfume

que alarga tu estancia

en mi desvelo

en mi toda esta vida.

Copas

Si, esta noche

es el adiós del hola mismo

porque sé que cuando se termine

todo esto,

cuando nos quedemos el uno y el otro

a solas con el adiós

y las mismas decepciones blancas

sé que voy a intentar asirte

por algún lado de tu centro

y así sabré

que es el adiós

o el simple hola.

Proximidad tanta

Hay algo que,

entre siempre y nunca,

estuvo entre los dos;

como oxidado inquieto

naciendo de esa noche

(perlada)

(somnolienta)

como tu boca.

Ab aeterno

IV

Mucho aire en las alas,

saturnina ventura,

a vientos clamando el átomo

de la roca, de la montaña

y todos los intervalos del quiebre.

III

Que poderoso es el desierto

sobretodo destino de hombre,

enmarañado al tiempo de futuros inconexos,

desierto al tiempo,

tiempo al hombre y ya no estar.

I

Si el desierto es negro

el cuervo es blanco.

II

Estamos todos yendo al equinoccio

en el casi lumínico día,

reunión del sol

y una hoja de alma,

dulcemente de pena;

el pájaro abandonado

que aún su poca voz

de dos días a sonatas

en el agua con tu égida.

Pájaros

¿Adónde fueron los pájaros?

Tan a solo a día,

canción de ayer,

y alas

ya nada,

por lo seco de mi boca

y los amarillos destiñéndose;

el mundo desvistiéndose

¿Porque es la hora del sueño?

Porque es la hora del exilio de alguien

y hoy hablé con un pájaro

¡Justo hoy!

Solo dijo sí,

aunque no había preguntado nada.

El exilio de los pájaros

el engaño del eco tardío

que nos adormeció la siesta

y en la noche, al día

y ahora,

vago tibio hola de cenizas.

El fuego

se secó.

Perfume

Un perfume puede salvarte

en tus horas de apuro

por ser galáctico tanto.

Un perfume

puede redimir

un planeta entero.

Por tus manos,

heroicas,

al más allá de tocar

los átomos

de las cosas todas.

Un perfume

puede

redimensionar

todos tus sentidos

al límite

de confundir el nacimiento

con las sonatas crepusculares

en la soledad

de imaginarla silbando

la melodía

y el perfume mismo.

Un perfume

puede encender tu inquietud,

de preguntas

y lumínicas respuestas

si sabés encontrarlas.

Una

Lo dulce límite
en la imposibilidad de tu cintura
me platea las manos

al lunar ser de incongruencias

y pocas ciertas sabidurías

en la tanta barba gastada

en tanta ventana que escapa.

Nunca

Las casualidades,

a sus alas y antojos,

pudieran desarmar

esta cadena de quehaceres fríos,

en el completo intento de abandonar,

por tan piel y tan díada,

el reverso del siempre,

sonoro,

que besa lánguidamente esta promesa...

Los perdones

Cielo rosa de golpe

el telón roto de tan veloz el color

y la isla,

caída a tierra.

Hay un árbol

y un vestido colgando de el.

Tanta fue mi ausencia

que el sueño vociferó las amarras

tan fuerte

que se escaparon los pájaros

mientras el exilio blanco

andaba verdes desiertos.

Las cuerdas rotas,

diseminadas,

con la vieja canción,

soplaron frío

para estas manos

que perdieron su arcilla

en lo profundo de todas las mañanas.

Ítaca está más lejos aún,

el hemisferio mareado

cambió el aire

para tus confusiones cotidianas

y ya no llegues

que tu alma se quedó

y tiene tu trono.

Juicios

Tonante azul violáceo

por una madera al infinito arriba

que ni veo la boca que profiere

la tonante mezquindad de los dones

y en el estrado de a cientos

sacuden sus barbas y sanan sus bebidas

con los encantos robados a quién sabe

pues su cara es de respuestas

y ninguna pregunta tiene alas.

El has a todo,

el has de yo y las inmundicias

de a verdes rozando mis pies,

de descalzo y el frío arañando

con mil lanzas la carne

y las voces tronadoras

invisibles a mi piel,

a la inclemencia del ausente presente

y el futuro desandado del ya

y ahora

un hereje lastimado por el futuro

de los inéditos pasados

que se esculpen a cuchillos

y la tirantez

asesinando el presente

que huye a algún nuevo tiempo

pero tiempo

ya no hay.

Silencios

De sonoro

a amarillo

en los intervalos

de las respiraciones

de todos a la vez.

Sonoridad vigente

por las rejas,

aferrada,

cansada

en desmayo

y la puerta

solo tiene el otro lado.

Sonoridad,

testigo del grito

que sonora lejano

que se apaga

en los ceniceros de todos,

a la vez.

Horas

Atareado de relojes

a horar las redes

somnolientas de rayo

fui, seré,

almidonando

los pesares

con la almohada tibia

de los otoños juntos.

La dama en la tarde

Tan tarde el reloj

polvoriento en el bar somnoliento

¡Y tan tarde!

que el mediodía se había desvanecido

y ni rastro en la ventana.

Y ella con su paraguas

aunque el sol quimérico

ella con su paraguas

y el no esperarnos

y solo ver hacia atrás

de golpe vinimos a existir

en este diminuto espacio de dos

congelando las dinastías enteras de gente

por la simpleza del tiempo

dormido en tus brazos

silencio al tiempo

y la gravedad se fue

con los ojos

en la nueva víspera.

Los muertos

Arribé a mi legión

Sonata de los huesos

Arpías arañando

las alas

soltando

quejas sonoras

a la inmundicia

del espejo

y los revés.

Piedra sobre piedra

por diagramas

que tenían aéreo negro

de saltos de azul

piedra

sobre tierra

huesos

que no reían

al final.

Impiedades de los dibujos

I

Por esos días arenosos

el vértigo se desactivó

y ya nadie podía alcanzar el suelo

tan rectos a las rocas moldeadas

nunca desde el mismo suelo

los airosos

son los que mienten

y están con las cintas

dorando etéreo

así, puntiagudo hielo,

dinamizando la rueda,

alimentando los celestes.

II

Y la arena en el color es día hallado,

los mercaderes siempre tan viejos los fuimos

con su eternidad de oriente

de mil y una noches y diversas formas

de alargar los sentires.

¡Oriente!

Al fin

decepciono a mi imaginería

que tu sangre es amarilla

tu sangre es sol

tu todo es sol.

Alguien hundió sus mejillas en una nube bajo el agua...

Y sostenía su dibujo de después,

tan irregular

que intentaba sostener las formas

intentando la cuadratura,

la simpleza de nuestras búsquedas

de tanto oxidente.

Resurrección de los fieles

A la causa hizo el amarillo

por tantos ojos pálidos

durmientes soleados

¡amnistía para las creencias!

Yo bien lo supe,

queridos postrados

y heridos de solo mantas

y hielo en las yemas,

yo bien lo supe,

cuando los quisieron asustar

aquella vez, recuerdo,

alarmado de sus demoras

en las tareas amarillas de ese día,

alarmado

y tan hueca su arcilla

ese día, ese día

los dejé a mi miel invisible

entre los átomos espectros de mi mente

fieles a una idea

tan vaga que aún no sabrán

(y ya no, no más),

no sabrán que una idea

dura

lo que este viento

que ya...

Resurrección de los cálidos

Escuchaste la normativa, hombre tierra

a siestar las indulgencias

que se apaga lo santo

para tu nieve y sombra,

hélade,

sombra no existe

adalid los vientos,

por esta vez,

tan sombrío señor

que aún sabemos

de tu amnistía

que por lo aérea se sabe sola

entre los demases idóneos

a estas filas,

a estas huestes...

Epitafio

Yo,

que en otro tiempo intenté modular algo,

que abracé la salvación ausente,

que imaginé la estulticia y la ruindad,

rumbé sin novedad

por el veteado mundo

y no.

Encuentro (a Arthur Rimbaud)

Yo te saludé,

venías colina abajo

(de las que acá no existen)

y traías un símbolo luminario,

dijiste,

y no entendí.

Pero eras tan claro, amigo mío,

que la temporada de lluvias

había terminado

en una palabra tuya.

Abriste una puerta,

dibujaste los sentidos

y algo, algo muy algo,

me acuerdo

cuando te saludo.

Hoy te saludo.

Irregular (a Paul Verlaine)

Los dones se extraviaron así, tan simple

que pasó el tiempo y la voz se quebró

como las iglesias más rotas

y las ropas sucias de los santos

(y el quijote fue hacia un precipicio

cuando sancho panza estaba tan cansado)

y mandaban todo lejos los malditos

con la sangre desparramada

en futuros

que eran pasados

y hoy no son.

Los escorpiones

Y el sol quemó todo rincón

todo, a sol arde,

a sol despierta y duerme el ángel

fogueado por la omnisciencia del juicio

que la eternidad arrojó a los hombres

y su ejército de imaginerías

los hombres son rojos

y el agua no existe

¡No existe!

Los mendigos todos

lamen sus propios trapos

beben sus propios ojos

y todo cristal desarmado es arena

a millones de millones de millones

en el aire de los sufrientes

que ni voz, que ni paso

que la estática espera indeclinable

la espera

la espera

la espera

por la eternidad de no hay infierno ni cielo

ni habrá hombres en la galaxia

que el reorden estelar

es frío azul y frío negro,

imperturbables,

por su misión de moverse

así, en la infinitud

de la finitud de los vivos.

No hay fénix

I

Son todos fantasmas

que salen de mis dedos

mágicos con la turbamulta de escorpiones

y el ay

que sonará mayestático

inconseguible en una tarde

vilipendiado por la noche

que pesa sus barrotes

como intentando el negro

de la ausencia,

aunque esta sea incolora,

es lo poco

que el puede ver

que las mentes no dan

a imaginar el descolor total...

II

El desmayo avisa con un pájaro

en un canto indescriptible

y un color ciego

hiriendo el suelo

con toda su carga de futuro.

III

Qué podrá ahí

con los trapos y la carne...

apenas baja

para ya nunca subir

y usar toda la tierra, toda,

en expansión,

mordiendo el otro lado,

atenazando de dientes

las cosas cercanas,

deletéreas,

simiescas que apenas inician

la devolución

de todo lo que ignoró una vez

por buscar el blanco

que apenas alcanza

para un día

o una hora.

IV

El escorpión despierta

de su sueño negro

y sabe que los muertos son blancos,

tantos ve pasar, tantos ataca

por la risa final

que espera, siempre,

para alardear su ausencia

a los astros repetidos

tan repetido todo

como para dinamizar los círculos

en el vértigo de lo nombrado

haciendo grande la sombra,

llena de arena,

para los que sueltan los quejidos

en el juicio imaginario

que los idiotas han escrito para él.

No suertes blancas

I

(Los bordes,

mi ser,

se programan nucleicos

y bordados de algo)

Arrancó las flores

y se fue niña

salpicada de las inclemencias

de los dulces,

en su hora más azúcar

y lenta de espasmos

del demasiado este amarillo

a brotes de roturas de pisos.

Al sentir

desbordó la hierba

y rejuntó los amplios nortes

(los secretos y los bien sabidos)

y apelmazó en las manos

la furibunda eclección

de los tornasoles líquidos

de oídos a caídas

de miradas a tormentas.

II

Lentamente supo el bronce

pero tan lento

que los elefantes se dormían

y tanto

que el sueño se fue de largo

y el hierro amasó las lanzas

que todo sueño anidan

por ese largo campo de paciencia.

Los hombres bailaron

y desarmaron los círculos

para esas pirámides difusas

en donde no se sabe donde se está

donde se va

ni donde el donde.

III

Compró

y eso fue muerte

con el tendal de los seiscientos

y no sé qué tantos

que armaron los números

para las restas de la carne

que siempre fue saliendo

del río al mar

de la tierra

a la montaña hueca

y los golpes engañados

en la cintura roja de la montaña.

IV

Los niños ciertos

con el agua y con el sol

tan simples de amores

tan simples de juegos

con los convites solares

a la mesa imaginaria

y ellos

sonando la mañana

a la ventana más rápida

que la amplitud nace

de la primera apertura de día

con las esferas que dibujan,

perfectas, sin sombras,

adelantados a los trajes

que nunca jamás usarán

solo si pierden

esta batalla

con colores

y con flechas de aérea luz.

V

La soledad

se amarra con sombras de la tarde

en que bien podría saber los sentidos

con tus acrobacias en la cocina

pero no

por tu inquieto cabello

que marea mis intentos de tierra

solo mi tierra

y los sonámbulos que aparecen en ella

callados de tanta voz toda junta.

Y si hay lugar en el monasterio,

entre las hojas y el otoño tardío,

necesito la blanca mano

sonando mi campana dulce

que cierre la puerta detrás

y todas las detrás

en la plegaria

del rompecabezas apenas iniciado

pero no

porque mis partes quieren irse

cada una a su lado

y así no formo nunca los pies

cuando los exilios bailan en el aire.

Voz

Las luciérnagas en tu voz se inquietan tan certeras del lumínico momento de la apertura sensorial a destajo de los sentidos, a desangre de los aires, ensimismados de truenos fugaces y rítmicas disonancias...

Loas sencillas que más que simples

que más que límpidas

más que una tarde lenta

de rejas rotas por las aves

tu voz va abriendo las puertas

de a todas y a sus veces

redimensiona los colores

por los amarillos

y los blancos, más alguna nota

tendiente de rojo

y los pájaros llevan las guirnaldas

del instante y la fiesta

crepuscular

de la lluvia de mieles incansables

de un día, de mágica ventura

y timbre altísimo de magnetismo,

sonoro de tu boca,

imaginario de tus ojos.

Aespactros

Leguisonié las pérvida enumeración

andisonada las cubiertas transhumantes

ardié las llamas,

letreé las venidas

en mi cuadernóforo ímpido

de novascientas luxes

que dinamiran lóngevas

la erruidición

y los que gritan ¡Basto!

Y los que gritan ¡Aedentren!

Llameó las furibendas naciones

inquieateó sonérico las presenticiales

y anodó la quietura cuadrapeléjica

de quién saberá qué carajos

arman las naeoches

tímedas del casciende.

Espectros

Urgencia de un desayuno lunar

en el quiebre del alma

que libere

todos los espectros

y los pinte

a su sazón de leyenda

y pululen

ya no sombríos más si lumínicos

tan lumínicos

por entre las enredaderas de los hombres

gastando el cuerpo en el sol

¡Yo los libero, espectros!

Vayan al desarme,

a regentear los escapes de suspiros

a dibujar las posibilidades

de la sombra luz,

a enumerar sin número los besos,

a sonrojar sin rojos las sonrisas

de a poco que iré yendo,

por este quedarme así

prisionero de todos los colores

y prometo, esta vez prometo

quedarme hasta el final

cuando se cierre el libro.

Ausencia

Ausencia y gloria

la gloria del no estar

la gloria de estar cierto

en lo poco que queda de uno.

Así hablé las temporadas

del infierno, del cielo,

así las hablé

tan claro que yo no estaba.

Seré lo que queda,

soy lo que queda,

en las ausencias,

en el tibio saber

de las imágenes que el tiempo arma

olvidando los bordes

y dejando el centro

del alma, lo que simulaba un alma,

pero lo demás

ya no, no sirve

ni nunca lo hizo,

tan necesario

el nombre puro

armando la fiesta

de la ausencia

en la ausencia.

Caminos

Apenas hecho de sueño

que despierto otra vez

a juntar las incongruencias de la calle

sin el sentido de la dirección

hecha de desvíos solares.

Apenas van los pies,

ciertos de lo grisáceo,

cuando se le acercan

las variantes lumínicas

llamando con aguada voz

tibia voz al encuentro

de todo lo que vas a ser

si abandonas la ruta de los pasos

que van en la regla amarga

de recortar la imagen

en las fotografías del fin de año

de los anuarios tan serios

que todos miran de traje.

Abandoná

que esto no es,

ni a menos ni a más,

lo que perdura tus sienes

ardientes de futuros

y plácidas tormentas

que dejan su lluvia

dulcemente

destruyendo tu casa.

Secretos

Esos secretos blancos

que el guarda, como tesoros

repletos de agujeros

y tan llenos de miércoles

y sábados,

esos secretos blancos

que despiertan en el desierto

que bien podrían crecer los patios,

que tan necesarios a las meriendas

cuando los ancianos

preparan las sabias charlas

con los árboles y los viejos amores,

los secretos

necesarios de los seres,

que incompletan con la verborragia

la cuna de los silencios que aún niños

por lo poco ante lo mucho

y tan al estallo listos

que secretos

y un blanco repleto

de todos los demás colores.

Brillos del invierno

Los brillos

que se prenden a la piel

cualquier invierno

pueden ser erróneos

con solo mirar las ropas

y encontrar la sonrisa

despegada del color

y la sintonía perdida

entre el cielo

y la mirada.

Los brillos son ciegos de su ser,

los brillos son sordos de su música

y no pueden nada decir

solo arder con cierta magnitud del perfume

hacia las puertas todas,

ahora mágicas,

de universos posibles

que no repiten pasos

y que siempre avanzan,

atravesadas de las voces

que ya no simulan vida,

que más allá de las estaciones

pueden revertir los sentidos

y revertir otra vez,

jugando todos los seres

en un libro infinito

que nunca se cierra ya.

Astros

I

Llamo a los astros,

extiendo los brazos

con toda la sangre que tengo

y puedo girar con el planeta

puedo reordenar los puntos cardinales

por mi cuerpo que tanto

a extremos se rehace

y llamo, llamo a los astros.

II

Una luna luchando a muerte

en un charco, con unas estrellas

y la sangre no es,

y el sudor que no es.

La luna espada que abre el cielo

e intenta despejar la vista

de los puros celos

o de la pura videncia

de la inocente unión

de los primeros

y los últimos,

de los dos en el medio.

III

La nube que intenta ser techo

la nube que se desarma

por mi simple amenaza

y por la luna irradiando su ira blanca.

Entonces, luna,

vos y yo,

y las fronteras por cuatro

y las fronteras por miles,

mi cuchillo es tu piel misma,

tu cuchillo mi piel

¿y quién se conoce en todo su giro?

Venime a buscar

que ya estoy listo.

IV

Cuando ya no te creo

es tu sangre,

cuando borro la plegaria

es que te tomo en mis manos

y sos polvo

como mintieron de mí.

Luna, quedás en mi cicatriz

y las estrellas en mi iris,

despedazado

por ver más allá.

V

Y voy, hecho astral,

rehecho el polvo

hacia la mágica ilógica

que quiero quebrarte, universo,

que quiero doblarte

de tanta ira

y tanto otro lado de la materia

y la antimateria,

los reversos de todo

por conquistarte y romperte el llanto

en la cara, en mi dios

en la creación

del error en toda la carne.

Desliz

...Saltar la cuerda

tan aceradamente

que se desdibuje el cielo

en líneas,

en líneas como el sol demente

que sobre este planeta,

en la bruma,

el sol...

De golpe somos vos

y el viento,

lo vasto es tanto

tanta hierbatierra

que ni a vuelo

ni sobre piernas,

somos vos y viento.

El sol rayado,

las nubes circulares

sobre la plegaria de ese niño

hecha desdibujos de luz,

la mano temblando en la forma

de zurcir ese techo tan alto

que no existe,

la forma

de contar las llegadas de los caballos,

los blancos, los negros,

los grises rotos del futuro

hechos flor,

la primera flor

en la mano

de los dibujos.

Y somos vos

y el viento.

La inquietud y la galaxia en espera

I

Asoma el pañuelo al pie

atando el suelo a la compañía

y los danzantes átomos se quedan

en el círculo voraz del tiempo.

Decí tu nombre

y construí tu árbol.

Los pasos no se detienen jamás

solo pueden encontrarse

entre sí

y entre no.

II

Preguntaron

y la respuesta era perfume;

a todo respuesta era

que ya nadie quería oírlo.

Amarré el viento a mi montaña,

y lo bailo con mi ceguera de colores

¡Sólo tres!

Que dibujan mis ojos,

que sacuden mi ánima

descansada del cansancio

por la tierra y la arena

y el aire

que sostiene la comedia

mientras pueda sonar

la campana

y la otra campana.

III

Sed

y oriente errado

al otro extremo

de la cosmovisión que entonces

consumo las porciones de hojas

que se desprenden de las estaciones vacías;

de no encontrar el sendero que sea la suma

que sea la multiplicación admirada

de las borrascas incansables

que dejan una línea de sol

tan ínfima

que la guardo en el bolsillo.

Nada

Almohada

Habías leído las líneas de mi sueño

y no lo supiste anotar en la almohada

no lo supiste hilvanar en mis sábanas

que esperaban la mañana que solo gris

y ya nada podía, ya nada

yo el deshilvano, la tarde eterna de espera

de los círculos sellados en los libros

los antiguos, los eternos

y que quería saltarme hacia el vos,

pero no, el sueño puente, el sueño camino,

el sueño vibración límite de dos pulsos

que desencontraron las preguntas

y aún así a las respuestas llamaron

y asonaron.

Saltarme a vos.

Sólo con el título de mi ser.

Invernal I

La triste amor,

la pesada nieve,

la desecho del invierno

del verano helado

en las montañas ardiendo.

Todo zozobra

sobre los cables

sosteniendo nubes

que no precisan

que no necesitan

a nada nadie,

de quien o quienes

cintas azules sueltan

solo para nos

y edificamos muelles hacia arriba

tantos azules amamos

tantos azules reventamos

cada mañana

e intentamos rearmar

cada noche.

Y la noche, la día,

contando las flores del jardín

aunque aún no,

no es primavera

y el invierno atasca la cosecha

sobre los pliegues de la ropa.

Soles y puertas

Conté los soles

una noche de tan desvelado

que las puertas

estaban todas desarmadas

sobre mi mesa

y mis relojes sucios

de tanto abandonarlos

es que

tanto me pregunté,

más tanto no me respondí

que aún hacia ese pasado

vuelvo, viajo, viro

como el elefante que se sienta

al recuento

porque solo no más.

No hay puerta

y nadie puede llegar.

Voces

Cuidado,

se escapa un cometa,

un tigre

o una serpiente,

cuidado con la invocación

de por más nombres

de lo fuerte que la voz...

no se terminan nunca

esos devaneos ideales

de las cosas soñándose en nosotros;

no se separan jamás

de nuestro derredor

aunque los silencios ahuyenten

los fantasmas caminan ahí,

en las líneas del silencio

y dicen cosas,

solo cosas

que se pierden en las voces

y vuelta a empezar...

Culpas

El mundo roto

y es tu culpa

sino que yo

pudiera limpiar con lluvias dulces

pero el aunque

no limpia las selvas

y los tigres aún duermen en el fuego.

Sino que yo

tanto de vos

como el mayo aguado

en las dormideras de enjambres

zozobras de líquenes

y cuadrados de sol

por nuestra ventana,

por mi ventana tu ventana

mi

ventana

tu

ventana

mi

tu

ventana

mi

vos.

Andén

A noche de a tigres blancos

deslizándose en los azules todos,

puentes de a rios cruzan los vidrios

cuando se escapan sonéricos los gatos.

Lucidez

Dividido por cien veces

hay charcos ahí, en los pies,

hay mujeres atareadas de lluvia,

hay sonidos abriendo puertas,

hay maravillas de a centímetros

de a poco en la vista, poco

en el mundo.

Caé en mi,

que las montañas sagradas

ya me tienen en su tallo,

con mi renombre hasta la cima

de tanto preguntar,

y preguntar y los fríos

las sombras y el sol lejos,

la sombra del casi cielo,

y vos que caigas,

que mis brazos

a los tuyos

y a los míos

insignias del lumínico fin.

Dos y calles

Recruzando

los hilos de dos voces

alterando el cableado humano

que cuelga de todo techo,

recruzan los no silencios

de estallos

y caídas operísticas,

la mar de violencia

el quiebre inoportuno de la lluvia,

no nos somos los mismos

nos engañamos de dulces

y no tan así

que los soles son los más

y la claridad vidente

puede secar los labios,

puede quemar las flores.

Lluvia y lluvia

La lluvia es el fin,

la lluvia es tu tarde,

la lluvia es mi noche

ya.

Los labios saben

y en tu círculo es de día aún,

como siempre,

como nunca.

Iniciaciones no

Intoxiqué la llegada,
la vicié en la puerta, rayando los colores
tan depuestos por la iniciación
pero a los demás no yo
del simple yo desencontrado
en todos los demás espejos

rayé la puerta de rayo mío
nadie iba a iniciar nada
ya todo estaba, todo se decía
desde mucho que antes
y yo vine a reventar los vidrios
y que todo sea afuera.

Tornados
de una mano
que separa las cosas
que adentra lo de afuera
que afuera lo de dentro
y así la noche
que ya empieza desde el ya
cuando rayo la puerta
cuando intoxico la llegada
y no hay inicios ya
sino el lento progreso
del círculo que ya tan lejos
no se puede ver.

Resurrecciones y esas cosas

I
¿Cuántas veces muerto en las tardes
y de resucitadas mañanas
las más pocas?

Llama mi nombre, ave,
salven mis sueños,
peces,
que desangrando el camino,
que perdiendo las huellas
voy tonificado de los pesos enormes
de las marcas rojas de las cosas.

¡Las cosas!
Como si algo, como si todo,
fuera tan simple
al argentino
en la cosificación
de lo todo el intento a todo
de ponerle el sello de nada
de mi cuerpo
y mi mente altas
atrapando las toneladas de los átomos
como si nada
como hacia la nada.

II
Mi paso es tan lento
que desespera a la rotación
que me llama y me oprime
con tanto hinchado rayo de sol
que ya no soporta
el demás, el tope de luz,
que pide los estallos
que ansía las depredaciones
de las sombras
las incólumes esferas del delirio
que me llaman
intentan, promueven
la indecencia del tiempo,
las incandescencia de las horas
que me dicen de las botellas
y de las fórmulas mágicas,
por este ser
por este no ser
que quieren encontrar
en la mitad
en el centro de la duda.

III
Me llamaste alguna vez
y ahora ahí,
tan invierno de distancia
tan atareados tus árboles
que nunca antes
que sí antes, no antes
si tu antes, si mi antes,
si mi ahora, no tu ahora
me duelen los huesos del ayer
y ahora, con la miel, el bálsamo
no es tuyo esta vez, sino alguien más
que conocés y no,
porque no me decís, solo no
porque es mi búsqueda
y tus placeres del silencio.

IV
Hendí las miel en medio de la montaña
esperando el milagro
pero ni siquiera el ave
ni siquiera ese pequeño dios...

...todos atareados con las frágiles consecuencias
de los pasados desatados
que tan simples y tan vacíos
pero nada, la ocupación
de las mentes,
la guerra a los momentos
que nadie pudo,
que poco soy
que nadie observa.

V
El manzano en la colina,
el manzano en la más alta montaña
el secreto de su dios personal.

La verticalidad de las flores,
las sombras diagonales a la luna,
la soñada directriz de la orquesta
que repite escafandras
en caída, en lluvia.

El manzano susurra, habla lejano,
dista,
encuentra nombres secretos
y pierde las líneas de los seres
y mezcla las líneas de los seres
los llamados senderos, los llamados caminos,
confunde los límites de las imaginarias tardes,
sofoca las rebeliones sensibles
que buscan dinamitar la experiencia
sonando invisibles y certeros
en el fuego de las mañanas.

VI
Las suertes desdichadas
que se cruzan de vereda, que no quieren
que no se nombran
que listas se pudren en el viento.

Las suertes que me tocaron
las suertes que no me tocan.

¿A quién dan su sonoro respiro?
¿A quién rozan dulces
en el mar de toda delicia?

Pensaba acaso en la suerte del sentir
en la suerte del perder
y acaso hallar como nombre disímil
de todo yo un poco yo
por esta tarde que se fue
y las que se irán
en los secretos, en las superficies
de ese algo...

¡Ese algo!
Que repito la magia,
que la magia ya no existe.

VII
El viento
el socorro del aire
para las ideas que se nos van
y entonces alguien...

Alguien puede tomar el pétalo
el pétalo del pequeño ser
que se escapa, que siempre
escapa y da nombre a la marea

y ¿Vuelve?
Esa marea desarmándose,
esa marea ebria de calma,
que nos trae el mensaje secreto

al final,
nos suenan los pétalos,
nos susurran los escapes
y nosotros
de a cuerpo de a dos
podemos.

Sí.

Nube

Todo lo antedeluviano se encerró a estar
solo, de árboles y
voy automático
a despellejar ornamentos
que solo no me gustan
y dejo de estar
por querer estar.

Las curvas del aire
no me importan
si no tienen ese perfume exacto
de mi día,
de mi alba
que justo ese día
suelo olvidar en la almohada

cuando mi mente dice
que nada,
que todo queda ahi
en la inocencia que perdemos
de tan rápidos
y tan etéreos.

Callan dos

Será que
extasiados del hielo
en recortes lunares,
de pocos días
y las pocas cosas
andamos las calles
simplificados por nuestros saludos
apenas saludos
nuestros simples saludos,
cuando los hielos
y el frío ardor.

Y el hielo en la promesa
que nos termina callando.

Elipsis

I
Tus elipsis en mi cuadrícula de tan infinita
en el borde del todo la finitez
donde me desvía la sal.
Y tus elipsis.
Tus desinencias con las cosas
tu etiqueta antigua
sobre las comarcas de átomos.

La elíptica sombra
entre las dos coordenadas que se buscan
si es que
sabemos pronunciar algo
o si solo yo.

II
La geometría de la distancia
en las cuentas de todos los rosarios
que se desarmaron alguna vez.

Los pasos que doy y el sol va
rápido como tu voz en el día
adelantando las horas que apenas
ruedo de sonoro en la distancia.

E hice el esfuerzo de las manos
de sostener todo lo alto
para contener las agujas que el tiempo
que el tiempo cae,
pero los pies
estaban en otro lado
con su amar el suelo
y despreciar los cantos aéreos.

III
La entereza plácida de las alas invisibles
que adornan los azules con voces dispersas

y tener a todo tan a la ida tan sólo
a la suerte tan cierta
de planear la caída
como un dulce pasar las nubes
con el soplo del susurro
del aire en desarme.

IV
Las tríadas del alba
suman los todos desvelos
las todas tazas de todos tan tardes
simplemente de mirar y mirar
como se mueve todo lo que el cielo mueve
y todo gira
aunque la tríada maree,
aunque la tríada despilfarre tantas almohadas
en las vueltas y el por ahí del final
de apenas una sábana
y los labios mordidos por error
por el error
de las mañanas que pretenden revelar
lo que en el día vamos a perder.

V
Las manos y el caleidoscopio
atravesando las fibras durmientes
de la piel y lo eléctrico suave,
lo eléctrico mágico
de tu caleidoscopio en las manos
atravesando mis mañanas,
ayeres y mañanas ayeres
naciendo en el hoy tiempo,
silencio tiempo.

Pasaron cien nubes
entre las miradas
y cien nubes
desde tu mano y mi mano
y me queda el caleidoscopio
sonando en los campos sinérgicos
de tu magnetismo,
de mi apertura a los días.

VI
Resuena el cielo
con el día en brazos
y la entrega de las llaves solares
para cada savia.

Viento.
Su sonido
por mi mente,
su sonido
por mis temblores
de mirada ante el oro
que luce desarmado en el río
y será que sea
que intente armar el cuadro
en el agua
en la mañana,
en la vida
y su primer suspiro.

VII
Con el pan mojado en lluvia de una vez
allá lejos. por los más inocentes julios,
sigo caminando
buscando lo solar
que seque su piel
que arme el desayuno
de empezar a sonar
en las islas aéreas

tantas

que una sola
entre las grietas
de nuestros gritos
por alcanzarnos
y soltar las cadenas
de los hogares
que deberán crecer
en un mismo rincón,
hecho de todos los rincones,
llevando la leyenda
de los claros días
que tenemos sobre la mesa.

Y todo es aéreo.
Y todo es magnético.

Palabras y vuelos

Anidé tus palabras ajadas

por tanto viento mi ventana

tantos pasos en los días

en las palabras aladas

perdiendo el ala poca

al sentarme a cicatrizar

esta vieja guerra,

este desvelo incierto

que rasga las palabras que me dejaste

que altera el vuelo

que nunca quiero perder.

Vidrio

Temblamos cada uno

de cada lado de la noche

de cada lado del día

sin tocar el vidrio

que nos separa

sin sentir los hilos

que nos sostienen

así, tan errados

que temblamos cada uno

de su lado

de su miedo

y de su luna...

Noche de distancias

Caminé la violácea distancia

entre las noches

que hicieron una para tu vestido

cuando el frío, cuando una noche

armada de todas mis búsquedas

del frío, de las frazadas,

de la ventana

y vos tan pura ahí

cubierta de las estrellas

que tus ojos bebían

en los huesos helados

en la mirada cálida

que era la único que nos quedaba.

Viejas idas

I

Pasé el arco de tu día primero,

entoné la suave melodía

que abre los cielos

que suelta las nubes;

quedó la montaña silbando,

sentí la galaxia recorriendo mi mano

y ardía de fuego

cuando apagaste la hoguera

y el cielo se secó.

II

Abandoné las ropas místicas

y me perdí en el desierto.

Anduve arenas y soles muchos

que anidaban mi frente,

cuando los espejismos me desarmaban.

Anduve las dunas lunares,

alcé la sed a los pájaros

y dormía ya,

peregrino de quién sabe dónde...

III

Las largas ventanas me rodearon

con su parcialidad de mundo,

con su queja de mirada nuestra,

el quejido ácido de la pureza.

Soy, fui, seré pequeño tan

tanto, que así me arrodillan las ventanas

ya me sofocan las cortinas insostenibles

que me piden los mares

y las ventanas las abandonan

con un desprecio sordo

por nuestra cara

y las manos de las telas.

IV

Oigo a los chacales

que sonoran la arena

con la voz en las pisadas

y los mudos aires

que toman de mi aire

y qué vida

qué misterios

se terminan tan pronto

que entonces nunca van a entender...

Cuando sonreiste

No quiero usar la escalera

para abandonar esta isla,

justo que tan cerca de la nube.

Ir a ciegas con el presentimiento

de lo poco

de lo magia...

Y la añoranza de la infancia juntos

si la hubiéramos tenido.

Ir a ciegas

cuando apenas estoy por la pared

y ni techo,

y hace frío

y ni una frazada para tu invierno

que ya pierde lo dulce

ante la espera

de lo que yo pueda construir

con mis manos transparentes.

No quiero arrancar del mundo

la más sonora risa

solo por quedarla en mi círculo de agua

y mis peces que son pocos,

muy pequeños, que apenas empiezan a reír.

Tendré que construir la escalera

para que el mundo suene otra vez

con tu forma

y mi isla se vaya en una hoja de papel

a otro planeta más,

a un viento soleado,

con tu beso en las alas.

Olas

Olas de cada mañana

y vos parada
de brazos abiertos a la marina luz,
y las olas,
que recortan tu tiempo
que dibujan sobre tu piel,
las olas
que saltan por tu pelo,
por tu luminaria de día,

las olas,
olas de cada mañana.

Luminarias del anciano

Reiná sobre las estrellas,

esta noche,

la oblicuidad de la existencia.

Tenés la orilla de tu lado,

sos una barca,

tenés el ímpetu del mar.

Es la hora

para atrapar

todo lo que nos perdemos

en el día,

pero

¿No es la frontera del amanecer

la más difícil de abarcar?

No erraste.

Argentina. Americana.

No sos aborigen,

pero si lo sos.

Lo vas siendo con el alma.

En un lugar,

ausentándome de todos los demás;

lo que tocás lo iluminás,

lo que tenés de vida

yo lo tengo de silencio.

Ventisca

Mi hija del mar,

mi salada almohada,

te busco cuando las rocas

chocan tu mundo, tu planeta,

enorme de azules

oscilando los ojos de a todos,

te busco en la lluvia,

las lluvias lejos del hogar,

buscando en el desierto de latidos

la suave estadía de mi quehacer

por todo, por todos

mi quehacer despierta por ahí,

justo donde mis lluvias

y tus voces.

Vestigios

I

Marcha sorda

machta sorda

filas de hileras y hierro

sales y cuernos y bosques.

El pasado heredado

la huella seria de los campos

del ancho campo

del siempre campo, eterno campo,

y la huella

y la estatura

y padre querido

y la huella

y la sombra

la tanta sombra.

II

El cadasol tu pelo

y ella,

caída luminiscente;

ella vos, vos la ella,

vos,

ya desatravesado el día,

guardando las lágrimas para el cuento

para el final de la miel,

los días orbes, enteros de caminos

de leyendas de bocas

y a bocas repitiendo

que un molde

una vez

dejó escapar una paloma.

Y la tierra.

La tierra.

Tus divisiones

mis dos galaxias.

III

Así nomás la bandera.

Tanto se hurgó el cielo

hasta su más profundo,

tanto se soltó el mar...

...que los días se olvidaron

en la república que así nomás la bandera

olvidó todo lo que había,

y que jamás se volverá a tener.

IV

¿Ves la entrada?

En el diagrama del sol

obnubilado de la pura nube

amiga del viento,

hija de la marea.

La entrada, mi dulce pájaro,

anida los signos del sol

que bien pudieron en tu piel,

que bien nacieron en tus manos.

La entrada, única de un solo bosque,

se ramifica en cada centímetro

¿Y cuánto me dibujás

por la vida, por la sombra?

V

Sonora virtud

que tus manos acampa

y es lo tarde del verano

de húmeda tibieza acústica.

Sonora dulzura

alzando las aves,

llenando el azul

de la simpatía clara,

la simpatía única.

Alma sonora,

sonando el sonido

de mis sonidos

armando la escalera

que con mis manos

y tus manos

un instante...

VI

Me senté herido del mañana

cuando bien sé lo que se encamina

cuando atrapo lo vago del futuro

que se escribe con las miradas

de los que no miran,

de los que no escuchan.

Me saqué la lanza

en la que orbitaba mi sed

tan inquieta de amaneceres idos

en el viento que el futuro lleva

y lleva, y da mi tiempo

a comer a las aves.

La mañana detuvo el sol

con sus manos cicatrizadas de luna

y me encerró bajo las paredes circulares

y entonces grito

y entonces llamo.

Restos

I

¿Reentré el perímetro húmedo

de la lluvia

que sin cesar

hará, a su sed

los inalcanzables esparcimientos

la tierra en su giro lento

abrazará la esfinge,

las uvas

de la ilusión?

II

Encendí la lluvia otra vez

cansado del motor de tus maniobras

hundido del ardor de las tan sombras

que enumero los números de tus números

me enigmo a mi en tu pecho

caigo en la escalera de tus idas

socorro las pendientes en el alba.

Ay, mi dulce primer amiga,

que tanta mañana fue, que un encanto

que unos suaves soles

esparciéndose en las granjas de aquella infancia

¿Te acordás?

Esa que vivimos

desde la distancia.

III

Las llamas

caminaron el pasillo

era tan tarde

que tu pelo yacía plácido

que las aves dormían rápido

por las mañanas imprevistas

pero esos fuegos, esas llamas

caminaban el pasillo, con el silbido

con el chasquido de los sin nombre

que pasó tanto tiempo, si ustedes,

y ellos ya ni nombre

sino la igualdad

entre todos ellos

y no son sólo uno.

IV

Las parsimonias limpiaron el palacio

de tan caras largas tanto suelo

tan cara, cara que se alarga,

como siempre

por la parsimonia que limpió el palacio

con las caras

con los amos.

V

Engranaje caído, levantado

por la humedad

y esa fuerza, ese vigor

que los ancianos se te sientan encima

y arman sus cartas

aunque el mazo no esté completo

y haya fuego en un barril

y la nada en los estómagos

oh, engranaje, sabés

que los últimos días

son lentos

y ese fuego

y esa poca risa

serán lo último

hasta esa plácida eternidad

en que te vas desvaneciendo.

VI

Cartas llenas de sombras

cartas encolumnadas al último palacio

ese lejano, que al llegar ya las piernas,

ah, el último palacio.

Las sombras se posan en los hombres

y ellos confunden cuervos

y los no soles.

Las cartas se endilgan los sueños más negros,

que de tanta capa blanca

poco resto para no ser comido.

VII

Antiguamente se soltaron

los andamiajes de las manos

y cuando todo se veía

se crecían las sequías.

Enlodados los hombres,

secos de amaneceres,

quietos de sueño,

lejanos de llanto

todo se quedaba

en remolinos silvestres

caminando lentamente

acariciando el ángulo

caído de su triste mirar mar.

VIII

Callando lo que queda

guardando la media sombra

del dormir, de la alerta de los mares

que sonoran a lo lejos

las cuadrículas en relieve

cansarán, perderán

sus olas de siempre

marcharán a la nieva

a llorar sólidas penas

lejanos de los sólidos que sueñan el líquido.

IX

Enredados enredo de siempre

que cuantas veces, hermano sol, me viste así

tan paciente en los días del antes

y tan esgrimido los días después

que te sorprenderías

si dicen que aprendemos en alguna vez

aunque bueno, yo no, y lo sabés

esos de perfumes a mi desarme,

rearme al desarme en los vértices lunares solares

y caigo sin césar, bajo tu cuida de alma

bajo tu aluvión de semblanza.

X

Los días, los días, días, díasdías...

¿Cuántos árboles conté?

Los días a día,

tu pirámide de cosas,

tus sueños de grandeza

que te quedaba chica en mi mirada.

A día los días

tu cabeza girando siempre

y nunca supe qué querías decir.

A sol y a día

a noche y nochedía.

XI

Silban la sonata

pintan las sonoras

arman los aéreos

copos de salto lento.

La fiesta se extiende

los valles y no valles

las casas y no casas

los en fin, los en todo,

que suenan la sonata

en los adentros

en los amores.

XII

Esgrimió el saludo

y temieron todos

por el encuentro así

del roce fuerte

que todos cerraban los ojos,

porque sonaban las esgrimas

de manos y temieron

y temieron

y lo perdieron para siempre.

XII

Reentré y ya me valgo

que ni despierto el escape,

que todo son mis globos

que me atan y me llevan

aunque siempre tenga que dormir

y un silbido

explote los globos

y los años

en conseguir curarlos a todos.

El sol detrás de la montaña (Fin)

I

Una silla

y mirando el sol.

Los caminos se fueron,

levantaron sus largos vestidos

y me dejaron una silla

y solo miro el sol.

Las flores cambiaron sus nombres,

ya no sé ni uno,

aunque al oído me dijeron

que hay una silla

para mirar el sol.

Los perfumes se fueron.

Y así de a poco,

una silla

en la ceguera del sol.

II

Las cicatrices vibran en el silencio.

La sequedad del aire anuncia el desierto,

el graznido anuncia las aves,

mis pies anuncian los círculos

y la voz...

... la voz ya no anuncia nada

porque ya no hay garganta

que el hada verde no se haya llevado.

III

Un montón de incongruencias bajando la calle,

subiendo la calle, atravesando la calle,

saltando la calle, volando la calle,

y la no calle, la tierra, la hierba,

confundiendo y atando formas de papel

y apurando una primavera errada.

Todos se apuran a tener su capa,

su castillo y su leyenda

y no saben que el resto

es un poco más de lo mismo

y ahora

y después.

IV

Eso fue todo

traer las viejas flores olvidadas

aunque parece que el aroma

se quedó en el viento o quizás

no había aroma al final

y todo era

esa proximidad de seres

que revoloteaban de átomos

que enredaban las distancias

y perdían los sentidos

que caían sobre el otro.

Eso fue todo,

una confusión

de las inacabadas galateas.

V

El oriente

para el viejo caballo y yo.

Para los dos, detrás de esa montaña,

que nadie jamás escaló o sí,

pero nunca volvieron para contarlo

porque acá...

... acá no hay amarillos ya,

acá me voy yendo,

a descansar de los no,

de las posibilidades que ya no

y antes no y mañana no,

los silencios de los que temieron

la pluma que siempre se fue

la pluma que siempre se va

por la niñez perdida

que en tu pecho, mi dulce dama

aunque no, y ya no.