Cicatrices en el alba

Los destrozos de la noche
se incendian;

el alba devora dos vidas,
dos seres rendidos al desmayo,
al abandono de los cuerpos,
y el alba lento,
el alba entero en los dedos del alba,
besa los sueños tardíos
a destiempo del círculo solar
que las almas siguen
con la pesadez de los días
interminables
de iguales
e iguales.

Saliendo del tiempo,
caminando los brazos del aire,
despertando a los pájaros
con suaves voces antiguas
de las realidades rotas
con los niños
              pulsando
                             las cuerdas
                                                  claras
                                                               del átomo central
                                                                                             de la existencia.

Salgamos
con los cuerpos a punto de caer.

Los Soles Extraños

I
Las laderas de las montañas,
las murallas en el horizonte;

los grandes palacios rotos
de épocas diversas,
de tiempos roídos;

al atardecer que repite la hazaña;

los hombres que sienten el viento
en todo el rostro
y recuerdan que tienen mensajes

que mañana van a olvidar.

II
Los tiempos
de cuando los días acaban inexorablemente,
cuando mueren en el vacío de la existencia,

cuando el atardecer muerde las sombras de los solitarios;

los tiempos se escriben
para algunos locos
que cifraron los aires en alguna extraña caja musical,
de formas diversas;

pero la melodía late certera sobre la sangre,
que se entibia,
que se duerme,
al atardecer
de atardecer
y de símbolos solares
escritos en el cuerpo

y la resurrección de mañana,

tan mañana
que abandonamos los cuerpos
para regresar en la noche.

III
Los serenos duermen con arena en los ojos
y olvidan los territorios firmes de piedras,
abandonados a un exiliado desierto blanco
al límite de las formas conocidas
de los días
que marchan hacia atrás.

El tiempo
y el remolino de los sentidos

nacen de las manos más quietas.

Tiempo encerrado en una botella

I

Una cáscara sol
y la semilla de un tiempo,

en un mar de eras,

cifrado en un pequeño conjunto de huesos
que deambula,
errando las noches por los días
y los vientos
por lluvias.

Huesos y piel
y olvido,
demasiado olvido,

en ese eterno futuro
que nunca llega.

II

El abismo
es el día gigante
que llega
a aplastar al osado
que anoche
no temía a los miedos humanos
y hoy yace,

extinto sobre la arena
y aún mirando el sol,
sabiendo la piedra de su desgracia
en cada sueño que tuvo hasta entonces.

Pero ya no habla.

Siempre creyó un momento más.
Luego.
Más tarde.
Nunca más.

Morir una sola muerte.

III

Alas del tiempo,
ilusiones sobre la hierba,
las nubes,
el campo aletargado
el horizonte sin fin.

(el sol siempre sol
el sol que en la mañana no sabemos)

El tiempo agita las alas
sobre todos los albas
y despierta la danza
del fin de los tiempos.

Y todos ven el gran viento caer.

Simetrías

I

¿Cómo te hablo? 

¿Qué te digo?

¿Qué silencios uso?

¿Qué escala musical..?

¿Debería usar una escala?

Un orden una lógica unas exactitudes

o el desmadre de los vacíos

y los agujeros en el tiempo.

Quiero

lo segundo

los misterios

de los marfiles de la noche,

del cementerio en sus interminables éxodos solares,

el atardecer etílico

de los que se hieren por la sal en la boca.

Y..

¿Quién sos en fin?

¿Estás?

Soy

la persona

en tus vértices lunares.

Tu sombra opuesta.

Vértigo

I
Despedazado con la tarde rota,
cayendo los dos por la música de los quiebres,
de las muertes que van despacio, de los ausentes,
que se despiden con los silencios negros,

rotos ambos en un abrazo cálido,
ante la cercana niebla y la fría cubierta del derredor,
la tarde que pierde su voz,
la tarde que se olvida, la tarde que me toma, al fin,
entre las uno, dos, tres, cuatro, cinco,
seis, siete personas en esta esquina olvidada del mundo,
cada uno su vida misterio,
cada uno su vibración y color de sangre
en la parte favorita del día,

ropas distantes por toda la cuadra,
miradas extrañas de mundos dispersos

caigo roto
con la tarde
y mis miradas infinitas para con las cosas.

Lados

Las tardes quebradas
de tanto claro oscuro
de bien los bordes,
los extremos,

las negaciones sobre las negaciones,
los puntos más lejos entre sí

y con solo ir hacia
el lado contrario
se soluciona todo.

La voz

La voz impostada

de asir mi propio ritmo

en algún tiempo

que no sé

pero

me saben

me desarman

me apresan

me encierran

con una sola canción

interminable

dando vueltas

como una serpiente

sobre el desierto circular.

Inventé la voz

que hallé caída en un rincón

que otro vio vacío,

de esas casualidades,

quise la voz

como el hechizo

para deshacer todas las debilidades

y entrar los campos de la consciencia.

Jardines de diamantes

Saltar a una dimensión

de otro color,

de otros órdenes de átomos,

De otros sexos plurales,

de otros albas negros, de lunas solares,

de inversiones y dobles mares,

sonidos con las líneas de las manos

Destejiendo las dimensiones

y estirando el tiempo

distorsionando los lugares

confundiendo las cosas

Y dejando cosas perdidas

En algún rincón equivocado.

Y la tensión En los bordes del todo Apretado contra el alma.

Los erróneos

Somos erróneos,

pero nadie sabe de los vacíos,

de los silencios,

de nada.

Somos silencio

hecho de la mudez

de los labios de bocas secretas

aún no descubiertas.

Desarmados,

uno sobre el otro,

en la historia desconocida

que nadie escribirá jamás.

Cuál es el lugar de cada alma

es confuso,

es incierto

y no importa

cuando estas manos

y estas ansias.

Púrpura

El púrpura amanecer en la boca.
     




Afuera
la gente cae por el alba.
Cae.



Los púrpuras adormilados de las dos bocas.

La noche perdura en los ojos,
que saben todas las horas idas.

Hay azules por todo tu cuerpo,
hay albas pasados que renacen de tus manos,
hay confusiones de eras por toda la habitación
que se expande y se transforma
en toda historia pasada

            que nunca ocurrió
                  o sí.
                       
   Cosmogonía
            nacida de los latidos
               
        los cinco sentidoslosinfinitossentidos
           en su púrpura rincón
                        donde
                        antes
                     
                               vacío.

Los Mares Lúcidos

En los brazos la geometría de las paredes del más allá;

en el agua
          los triángulos sagrados de la inconsciencia
                       de no saber y sentir
            en el exacto opuesto
 en el equilibrio
                                             de la marea

                    las madres de toda soledad
         en la playa de mármoles rotos,
                             por los años,
          los amores, las plantas que siempre,
                       los antiguos palacios
           que siempre caen
                           y el tiempo
              del verde de lo que queda de vida.

      Los mares despertaron
             con el alba roja sobre su seno,
        sobre su llanto de pura vida,
            su secreto de las exactas mareas,
       exactos nombres por cada cosa cada vez

          que toca otra
                               y busca la armonía
                     en el fondo
                       de sus ojos de agua
                  con el color
                    que alguna mirada le deje caer.
           

Las Tardes Quebradas

                   

                                   Sombras 

           que se agrandan

             que comen calles

que muerden puertas

         contrapunto de los ojos

                 luz ida

                          luz que nunca llegó, al fin y al cabo.

                   Cicatrices del aire

                        en los respiros,

             los cuchillos del hielo

                que no existe, que nunca fue,

                   que una sombra erige

                      desde las luces errantes,

          las aves perdidas del éxodo,

               los soles dibujados

                  en la frente de las cosas

              esperando vibrar

                                            pero el ruido

               y los estallidos

                                              y los

                                          que

                                                 no

                                            saben

               entre dos vibraciones que se persiguen
      que se alcanzan
                          en la desnudez
                                                 en el error
                                 
                   en los lenguajes de la ceguera.

                  

Las Intermitencias

El pulso de la voz
         d e s a r m á  n   do    se
         
        ,hilo roto
       de los posibles finales

         y reencuentros de días perdidos en la ventana,
            viendo el sinsentido de las hojas
                con los ojos equivocados
         de la noche que devora,
               del día que teme;

        el cúmulo del instante
           sobre sí mismo
           aplastándose, cerrándose,
             atrapándose,
      con todos los pinceles de la aurora
               del día desnudo
                   que se nos va tan rápido

            y sólo la aurora,
                en el borde de los ojos
         cayendo por la boca
       
        por los brazos
         por las manos
              por las piernas
                    por los pies

              por todo los intermedios
      que el tiempo no sabe tocar

                                                     y no nos dice nada.

Los Distantes

Distantes

    dos caminan solos en un mundo
          donde nadie más hay.

  Un mundo azul por el día,
         de un rojo por las noches,
             donde hay dos personas que caminan
         una lejos
                             de la
                                         otra.

               Los distantes no saben su historia familiar
          o la olvidaron
                                 o la borraron
                       escribiendo en la arena
                                                            de una playa imaginada,

                                       frágil,
                             
                     

                                                              como una plegaria rota.

        Hay una dimensión entre el día y la noche y los mundos,
              hay incontables carreras por el vacío del desencuentro,

                   hay dos,

            unoriente y unoccidente   que, algún día,                        

                                                                   cruzarán sus almas.

       

Hay un mundo
                                            para cada arista de los otoños idos.

Dos Extremos

Las dos tormentas
más lejanas,

las vibraciones eléctricas
de la inconsciencia del cuerpo;

soltándonos
en el mar sangriento,
en todas las batallas perdidas,
en todos los tiempos inciertos,
en todas las dudas,
las pequeñeces, nuestras vidas,
los vacíos inmensos

           y la otra parte un poco,
                                                 un rato
                     tu rojo intenso de boca a mi boca
                             tu ilimitado pelo
        desarmándose en el aire, con el aire;

                 el infinito
                     son las trazas de esta incertidumbre
           de los desmayos sobre este cuerpo ajeno,
                 este cuerpo sabido

                    en aquella luna, en aquel mar

        los cuerpos nombrados con el error
                de los días en la tierra
          en el silencio de las multitudes.

                 
                               

Mañanas Posibles

I Recién

Apenas sé por la luz que viene de afuera
qué hora es
y el reloj dice la verdad.

A menos que
de un momento
todas esas cosas nos equivoquen;
todas esas cosas,
desordenándose frente a nosotros,
mezclándose,
nos digan que simplemente les creamos
que nos dediquemos a nuestros quehaceres fértiles
que ellos se van a encargar
de nuestra ignorancia del tiempo y la luz.

II Notas de una mañana perdida

                Ojos
LUZ
y la habitación conocida
apaciguada de todos los fuegos,
extraña de tan clara,
vacía de rara
de no recordar

y siempre no recordar.

                 Oído

Los planes de ayer desaparecieron
con esta lucidez de este despertar;
se fueron, simplemente.
Nos robaron.
¿Pero quién o qué?

                     Espalda

Palidecer, estirar el cuerpo
sin desear estirarlo;
relajar las espalda
sin pensar en que eso vale la pena.

                         Boca

           Ya no necesito llamar,
no tengo la fuerza conseguida anoche
                                el sueño arrebató mis manos
    ¿Pero qué son esos sueños? Del dormir,

del no creer en las viejas palabras un poco
pero su peso es gigante y ata, aunque no le creamos,
ata las cegueras de los ambulantes
los que no saben donde ir y se paran en el frío como si debieran,
               insomnes
                                 

                   te cuento, quizás
                         pero esta comodidad nos hace aún más débiles.



               Hígado

       No voy a decir nada
               hay silencios que me hacen un poco más alto, quizás,

                 pero los que escuchan esos silencios son pocos o yo mismo,
    en la deriva del tiempo, cuando el futuro me haya devorado,

pero

voy a mantener este silencio particular de los héroes, de los santos,
                      del castigo que abrazo con toda mi fuerza de piedra,
de desnudez de no importarme

como si alguien lo viera más que yo
         pero en fin,
   tengo que juzgarme al final
y dejar algún sentido.

Atmósfera

Lengua naciente del mar madre,
una mañana ámbar cálida,
una mañana primera de la sal y la miel
entrecruzadas las hélices de posibilidades

entre dos dimensiones en el preciso instante de romperse
una sobre otra
y volcar las incandescencias
a un vacío que quién sabe;
misterios rotos de los bordes de las orillas.

Una danza espectral
de una flor una noche anterior,
de una luna agotada cruzando nuestro desvelo,
una danza
de un día antiguo
predicho en los bordes de las manos
que labran esta tierra
que sangran esta mañana
con las lágrimas que los dioses nunca supieron.

Lengua naciente del mar.
La madre


allá lejos,


al inicio de esta larga marcha.

Los extraños días antes del gran sol

Pájaros nómades
surcan las fronteras de las miradas,
pájaros extraños
en extraños círculos sobre la ciudad

quecadadía más griscadadía más inviernocadavez más m i e d o

pájaros a los que darles un nombre
a los que darle una canción

pájaros extraños

de ojos en cada tela que roza alguna piel perdida
de alas en cada boca sosteniendo el aire del todotiempo
de garras que moldean las simetrías de las almas

Regresos

Desarmado,
hilado con las líneas de las sombras,
reentro al hogar

y las cosas están heladas
y las telarañas del miedo,
la ausencia,
los avatares del viaje
que siempre acaba en el mismo lugar.

Las sombras sostienen el peso,
y los hilos caen por toda la casa,
las luces frías se los llevan

y no suelo entender lo que pasa.

Sedas de la Deshora Solar

El trigo repite toda la mañana
por sí misma y por los aires
llenos del resplandor de la deshora,
llenos de la pérdida de una nube en el tiempo,
repletos de cofradías aladas

de todas las promesas
formadas
en esta orilla de aquellas olas.

El sol en las inclinaciones de los cielos indecisos
forma sus ansias en cada mirada,
en cada viento sobre tu rostro,
en cada segundo de tu boca
dividiéndose por la distancia.

El sol fuera de nuestras horas,
exacto tiempo de la ausencia de los quehaceres grises
en esta vibración,
esta nota musical,
del trigo,
del sol,
y del viento,
desde las dos miradas,
bajo las nubes heridas de la no tarde,
no noche,
no día

una danza
y las oriflamas de las voces exiliadas.

Órdenes (a R.)

I

"El extraño primer orden
tras la puerta
y el primer espejo roto."

El cuerpo
en la estática inversa,
en los puntos cardinales desarmados,
en la nebulosa de interminable sal;

en la marea
y en la orilla,
el cuerpo transparente.

Las manos ya no se nombran
cuando esgrimen aire confuso al mundo,
desde un cosmos abierto en el pecho
reverberando solares enigmas,
mediodías sin fin
que huyen de la noche.

II

"El segundo orden
y los espejos con sus números"

La noche reúne a los espejos perdidos,
junto a la blanca luz de la ausencia
y habla
junto al miedo del frío,
al miedo del siempre frío, como la muerte,
como la orfandad de las estrellas

el miedo
de la noche
apretando el cuerpo
hasta los huesos vibrantes del

LATIDO

que sacude la eléctrica negritud
con el pulso de una mañana en el recuerdo.

III

"El tercer orden
y el reverso de la nada"

Los espejos rearmados a tu alrededor
repiten las frases dichas desde todo el pasado
hasta que se rompan
con la fuerza de la voz desgarrada por el infinito,
en una palabra,
en una exhalación de fuego en el vacío,

en un eterno ir y venir
por los sagrados puentes al no lenguaje;

y los demás estamos de este lado,
esperando con los cálices llenos
de las flores del camino.

Los Exiliados

Van por la calle
sin patria, apenas el nombre;
siempre pensando los barcos
las velas, el horizonte,
las aguas y la madre buscada
por los confines

pero no hay patria
por rechazo o por perderse simplemente,
no hay puerto amado
al que se pueda volver;

el tiempo toca todo
y los hombres se sienten débiles.
Dibujan pirámides en el aire
para eludir la muerte.

De esto los exiliados anotan
en innecesarios papeles que se les caen,
olvidados por estaciones que se vacían,
silenciosos por lugares que desconocen el silencio.

El universo vibra cada vez más fuerte,
los huracanes se llevan a las gentes

y la turbamulta se escinde de los pocos
que se pierden, que caen, que gritan
por no llevar el uniforme que exigen las noches iguales
en la espera de lo que nunca ya ocurrirá.

Niños de palabras

Cada uno su playa blanca.
Solo nos miramos en algún reflejo lunar.

Las noches de ese color,
noches que repiten el color de otras,
noches diamantinas,
impenetrables, densas,
todo el follaje de las bocas almidonadas,
ennegrecidas, silenciosamente locuaces
en la noche, los diamantes
que valen por su ausencia
en las fiestas de los Otros.

Cada uno sus melodías
de los días lejanos
pisándose
las huellas de cada lado
de cada playa
que pierde su equilibrio
solo por seguir el vértigo
y las dos manos
que llevan algo escrito, apretado,

los niños de palabras
que somos en las caídas.

II

La toda noche
el todo día
empiezan en el mismo punto,
en el adiós,
en el sueño de algunos,
en las vigilias de los Otros.

La nochemadre,
la noche savia
latiendo en el hielo,
superando la era,
endureciendo la piel
para la galaxia que estalla
todo el tiempo
interminable

y tu día
intentando las fronteras de la mirada
los colores inauditos de los místicos
la veda de los que quedan de la orilla equivocada.

III

Las uvas de la mañana
enredadas a toda la casa

Vidagrís

La ventana podía ser un ala
pero no,
no acá;

la ventana se llena de vidagrís,

los bostezos de los árboles solitarios,
los pájaros que no pueden oírse,
las aguas que mueren a mediodía
perdidas, calladas;

todo es la vidagrís,
el edificio más alto
de los que recorren
los vacíos de las historias,
los capítulos innecesarios
de ir en distinto orden
por cada habitación
del mismo lugar que se repite
(en todo)
en espejos secos de invisible arena.

Un nombre en el Viento

En el día
ella es inabarcable.

Su vestido
no conoce un fin en esta orilla,
llena de ecos de almas.

Camina
y siempre está lejos,

en el espejo,
en el otro extremo de esta mirada,
en un cuadro perdido
del más increíble pintor que nadie sabe;

en la vibración de las olas;

en el sueño que nunca separa al alma del universo,
el sueño que espera
a que junte las lumínicas manos
con todo el oro que nadie tocó jamás,

y se vista
de espuma
en la neblina del silencio,

con los labios dulzorados
de palabras de idiomas infinitos.

La niebla de las voces

De la pared

                                  la lluvia

                                                        naciendo
                           
                           con sonoras ramas

                                                      que escapan de mi escape
que llegan primero
                                                                                                               
                                                                                                                                                                      a la frontera...

y me apresan,

y me tuercen la mirada,

a través del acuático cristal

que separa mi alma de las almas

y ahí si,

cediendo un poco del horizonte

que me queda en los ojos,

el mar

y todas las auroras perdidas.

Barca

Una barca llena de soles
en tu pollera
en tu boca
y el resto es perfume
del sonido de un parpadeo,

y la miel entonces,

en los ojos,
con los soles desparramados.

Y la barca
meciéndonos sobre el mar,
la vidamar,
los ojos,
y los puertos amarillos
para esta tarde que cae,
en busca del otro lado

en tu iris

y en el mío.

Cima

En la cima de la montaña
alguien dibuja;

las manos dan forma a los átomos
dejan caer las creaciones,
cae el horizonte,
cae la luna hecha pedazos,
caen las voces...

al prolongado eco del desierto
calla
la más fuerte voz.

Vibración
del hechizo;
de la garganta
a los cielos rotos.

Oriflamas de la mañana

El alba retorcido, seco

cuelga de un árbol lejano

mientras las floreadas llamas del campo

marcan el paso de la mañana furiosa,

atropellada de la suave virulencia

en cada recorte exacto

llevándose áureas líneas del alba.

La orgullosa brillantez de sí misma

en cada color el fuego

del amarillo el fuego

del verde el fuego

del blanco el fuego

de todo

la inquietud interminable

de llevarse todo hasta que del sol

ya no se pueda esconder.

Escapando en las sombras,

atravesándolas

era la reina

poruninstanteundíauna mañana.

Pálida ausencia

Pálida de ausencia

en mi espejo,

en las telas de la casa,

el sueño que te arrastraba

en la sonrisa muda

cada rincón;

la ventana dejaba cada día

algún verde, algún rojo,

algo lúcido, vibrante

la hierba o la montaña

el agua o las nubes ciegas

todo por un cielo

en otro ángulo existente.

Pálida ausencia,

pálida mi mano

en el momento de nuestros cruces

en la noche blanca

y caen todas mis cosas de la mesa

quedándose en el aire.

En la crisálida

Los ojos en la piel,

el oído en la boca

y así,

el orden primero,

con el mar horizonte de las heridas futuras,

el mar

de ser un pez interminable

experimentándose a sí mismo

en el orbe

universo

sin paredes en los sentidos.

Libélulas vagas

I

Lumínicas manos

tocan la noche,

las libélulas sobre los ojos;

lumínicas manos

se dejan el aire solar

más anciano del amarillo.

II

El sueño desnudo de la mañana huye

por entre las calles de interminables repeticiones,

los espejos caídos del otro mundo,

el único mundo de aquella vez.

Las sábanas abandonadas en la ventana,

la canción en el trigal imaginario;

retorcido viento soltando las ropas,

nubes indecisas que caen del no;

bocas en el silencio

de la palabra esperada.

III

La arena de mil formas

en tus pies inquietos.

El mar

espera

con su calidez de lluvia ida

y voces antiguas

de sol, de luna, de siempre,

la calidez

de la inquietud de la piel

con la sal en sus bordes

y la noche derramada.

IV

La puerta impredecible de la mañana

que no se termina nunca.

En medio del todo

en los bordes de la nada de los demás

un pie traspasa el aire,

nace una nube

y cae un halo de sol.

V

Un hilo de lluvia

atraviesa la ventana

y aún no llueve

y no piensa hacerlo

quizás nunca más.

El sol se queda aún

y le dijo a la noche que ya no,

ya nada importa,

que vaya a un quizás de por ahí,

que ya no,

no importa.

El hilo de lluvia cae último en la hora,

en la última historia de la tarde,

cae

sin sonido en el universo entero

una lluvia

mínima

una lluvia

que besa la noche

y al día que se queda.

VI

Libélulas vagas,

pájaros vacíos de luz;

es la noche,

la inmensa noche

de asir los silencios

amarrar las mudeces de delirios

las bocas que aman

los cuerpos que vibran

las manos que vuelan

entre los lazos rojos de la muerte sabida,

temida,

la muerte sin importancia

del caminar la distancia

y ver el paisaje

teniendo algo que decir

sin palabras

sin cuerpo

pura alma.

Tardecaída

I

Los pájaros líneas inconclusas

traen un viento herido

en el desdibujo de la tarde que cae.

Los pájaros desbandados de horizonte,

de cristales cielo la ida

en el sol apagado de sombra;

espalda a los labios vibrando,

inconexas voces perdiéndose

entre pájaros confusos,

y los hombres no ven

la más cara dramaturgia celeste

abandonándonos para siempre.

II
No llegar en el tiempo más vibrante,

hacerlo en la caída.

No besar lo más puro del sol,

sino sus retazos.

No hablar cubierto del oro de las de aves,

hablar en el mutismo de la luna ausente.

No ser lúcido en una mañana eterna,

ser apenas una sombra abandonada a mediodía.

No sentir el cosquilleo de la tierra oscilando,

temer la vastedad del universo.

Y los silencios la voz más fuerte.

Derredor

Crescendo imperturbable de tu égida,

omnisciente levedad de lo que aleja,

lo que abandona el gigante,

lo que sobra de la tarde,

la sonrisa, dulcísima, anterior

a estos cuervos de ocaso, de sangre,

rechazo de las antítesis de un color

y el otro,

negado a un ojo,

el olvidado de una vez.

Los reflejos

Siempre estuvimos

todos los rincones de la casa

cada espacio

cada milímetro dividido

para mañana un espacio más

y así siempre

un simple otoño repetido

por todas las miradas del sol

y la distancia

y los colores que quedan

con cada olvido

cada persistencia

que siempre creí así.

Una canción inocente

cada verano.

Llanura de tarde

Siempre llego tarde

adonde otros ya están,

de mucho antes

siempre más sucio del camino,

más vacío de palabras,

más perdido por todo lo que hay

y otros tan serenos, y calmos,

suerte tremenda

la de los dos.

Invisibles

I

Sin ventanas

sin lunas

sin soles

los días innecesarios

en que escribe las paredes rotas

de tantas paredes apiladas

arabescas medidas

un punto marcado con los ojos

cada vez más ínfimo

el afuera crece

en la magnitud que las cosas separan.

II

Universos sin guardar,

pálidas noches de cansancio sin sentido;

él traza los bordes blancos

en las cosas que más ama

y alguna ella pide silencio a la plegaria;

de idiomas distintos,

en la babel más infame.

Universo uno de los rizos de la tarde,

el otoño todopoderoso de los perfumes olvidados;

universo dos

la misma desesperanza

que ya ni las mentiras lo soportan.

Universo tres

de caído en la cama,

pensando solo en la ventana

que ahí, quieta, nada dice

y entonces

caído en la cama,

nada sucede

ni sucederá

hasta el siguiente universo

que pronto olvidaremos todos.

III

El mundo estático

este momento

de canciones que nos quiebran

que nos rompen

por un instante todo quieto

instante mirar todo

del mar

al mar,

de orilla

a la más distante piedra en la arena

la estática de los astros,

el dibujo imposible

de todas las ruinas juntas

aplastando los palacios

en la ceremonia secreta de la locura

de todo el mismo punto

y otra vez.

Violenta estática

de cerrar el puño mundo,

manchar el futuro de sangre.

IV

Sin nombre

nada pueden hacerte,

sin número,

sin posesiones,

sin piel, ni carne;

parecerte a la nada

en el desprecio de la existencia de las amarras,

pudiendo ser todos lados

al desamarrarte, al dejarte, al soltarte

todo lo que la gravedad ama,

y hiere en su casa de piedras

que nunca huirán, que nunca

sino con los años de volverse polvo

y querés todo ya,

todos los lados

de tu no cuerpo,

tu huida infinita

para ver todo

y ya no tener nada para.

Otoño

Otoño en las vías del tren.

Volver a buscar el sol,

esquivo,

entre las sombras de la ciudad.

La gente pasa en el contraluz

de nuestro estar así, perdiendo el tiempo,

buscando una palabra para este día,

con los sentidos invertidos,

corriendo entre las sombras que son gente

buscando una luz,

una palabra,

la misma cosa.

Vacíos

Colgados del techo

quedan los vacíos

con las marcas de las sombras

de algunos días

y otros no tanto;

agua camino

por entre las ramas secas

de los nombres que apenas sé

y el techo

está cada vez más cerca.

Justo

como las ausencias

de las palabras

para acercarse a algo.

Los asesinos

El alma en espiral

por las manos

(en medio de la noche del desierto)

el fuego crepitando de los silencios

y los aprendices que pueden morir ahora

frente a las manos del alma negra

que se escapa y busca las vidas,

los amaneceres de los muertos

que aún añoran,

que se llevan átomos al límite

de todas estas cosas que son días y noches

la experiencia carne y sol,

los aprendices caen en el sortilegio

y danzan humeantes, descalzos,

los pies quemados por las brasas,

los sonámbulos que saludan al brujo

que reformula su misticismo

con sus muertes

su quedar en las garras de las águilas

que durante el día

no sabrán de hechizos

sino de historias repetidas.

Dos orillas

... en medio de las repeticiones incontables del cielo

y sus espejos rotos,

los dos, los ¡Salvame! desnudos,

llenos de las marcas de las sombras de los dias

y la pintura aérea de las manos que se tienen

para toda esta tarde, esta noche,

este alba tardío en que el sol no llega más

y se duerme con el azul que se queda

que se vuelve el techo sin fin de estas dos islas,

desnudas, llenas de sal en los bordes,

en los labios el viento

y los pájaros por los cabellos entrelazados,

dormidos en la brisa,

desarmados los brazos

por todo el otro costado,

las sombras blancas

y el mensaje en la arena

que se va,

con las olas

se va

entre dos orillas

que intentan,

que miran,

que se saben...

Día (luz rara)

La lluvia secreta de las cosas

y la lluvia clara de la mañana;

la cálida ausencia en todo lo demás

por este quedarse

y las cosas pasan

y este quedarse;

el tiempo de la música de ausencia

el mundo quieto

y los rumores de vida breve,

en cada respiración que es el tiempo

que perdemos, que olvidamos,

que dejamos ahí

en este quedarse.

La luz rara

de esos días

de soledad dulce;

los grises perlados,

el agua metálica en la boca

y todos los exiliados

no es el lugar de nadie

y al dormir habrá olvido.

Dinastías

Las flores en los años

en los silencios solares

en los vientos que las aves agitan

detrás la casa,

el castillo,

la montaña

y al frente las flores

en cada renacer de los años

de los hombres

que han pasado el crudo invierno

y ahora, solo este día

abre las ventanas

que pronto el olvido

hará otro invierno

y el sol

quemará el hogar

con una cicatriz más en el rostro.

Aéreas

I

Lo aéreo tan cerca

y veloz, al otro extremo

desenlazado de las hojas

al destiempo más sutil en el tiempo

el deshielo, la fugacidad

mis dioses de piedra

anclados al río

(la espesura del día

lo inabarcable de la noche)

ya no soy viento,

no hay más nombres en mi santuario

destruido por la paciencia,

la más insana paciencia

de juntar arena

y hay tanta por juntar.

II

Uno olvida a sus dioses

en tierras extrañas

sumergidos a la noche,

el invierno desconocido

lejos de las formas quizá amadas

quizá formas en la noche

uno y los dioses

se separan

por la simetría de los astros

el cielo en diagonal a nuestras manos

tan pobres

y necesitada de los viejos vientos.

O no

y abrazar la salvación

un alba,

con los olvidos

y las carnes despiertas.

III
Espero

con el rayo en la mano,

espero,

con la arena perdida por toda la casa

atravesado por el sol

que una mañana

vino así, tan simple;

tengo el rayo en la mano,

desarmándose

y las hojas odiando la electricidad

que vibra en todos sus puntos

haciendo a la nada

al perder toda la sangre blanca

que aún quedaba

de tierra

y cielo.

Espero,

sin esperar,

espero,

dejándome caer

por las palabras

que borro de mi viento.

Incongruencias

I

Ser incandescente cuando puede,

arrebatar los silencios a las cosas

un largo cielo

para recostarse

cuando el cuerpo se desmaya

en la incomodidad,

deseando otro lugar

y todo ya

si tuviera las dagas llenas de sangre

si llamara a las piedras de puro grito

él

asiente con la furia debatiéndose las entrañas

agitándose todo el interior al borde de las llamas

el apuro

todo lo que quiere hoy

todos los años hoy

así de golpe

así de lluvioso y tanto barro

para enlazarse al delirio

lo más rápido posible.

II

La risa a todo

desde mis campos llenos de nubarrones

con el barro en todo mi cuerpo

la risa

de haber pasado frío, de haber sido hambre,

los campos incongruentes

-Estuviste ahí?

-Y muchas veces

dejándome la suciedad sobre la mente

habitáculo solar

descanso lunar

silencio de espectros

silencios casi eterno

de saberme hecho solo para el exilio

dentro de un mismo lugar

esquivarlo

solo por serlo así

tan olvidado de las cosas

a segundos de olvido

a pérdida de la vista

tan así

que la risa a veces

cuando descubro mi carne

rota por los rincones

y al hallar tus armaduras

engañando a las aves

el miedo

lo conocen igual.

Imperfecciones

I

Soy la montaña

que se duerme

y un pájaro me roba una roca,

entonces,

parece que la cumbre es innecesaria

ya perdida la porción del paisaje

de tu sueño, tu vigilia,

tus momentos diáfanos;

tu pelo pesa,

la lluvia dice palabras extrañas

pero no te toca.

Soy la montaña de ojos

pero tanto sol quizás

no deja ver tanto;

tus manos toman la tierra

que se escapa, se suelta sola,

a tapar el vacío,

que la montaña está llena de viento

y puede

alejarte.

II

Soy el silencio de tu boca

tu puerta cerrada

tus sábanas en el suelo

tu NO

vibrante,

tu no,

cierto hasta cerrar los ojos

y olvidar tanto que las cosas existen

que corrés con todo lo que te queda

por un no,

y las cosas caen

de tu prisa

de tu boca callada

inalcanzable al beso

inaudible al oído

tu boca

que decide la hora.

Un poco del otro lado

Del otro lado

quizás

o el sonoro no

que me quita parte de mi costado,

hilado finamente,

con la noche, susurrándome los secretos

y si

el bordado de mi piel, hecho de los negros que deja el fuego,

hecho de la tierra, que no cesa de calentar nuestros pies

pero del otro lado

no se sabe nada de todo esto.

Obertura

Se resquebrajó el círculo

en el instante

en que poseía las constelaciones todas

sobre mí, junto al fuego

y mi cuerpo herido por la arena,

pero la noche

y el círculo se resquebrajó

dejando las estrellas de un lado

cayendo por los horizontes distintos

que fueron uno y ahora

dos lados de otro horizonte

en el centro

abriendo el círculo con sus gruesas manos

y en sus ojos de gigante

otros horizontes, cortados extrañamente

y su boca

llena de viento

hacia el lugar que se desee.

Paraísos artificiales

I

"La escalera no existe

la ventana no existe

el caleidoscopio es interminable

y somos muy lentos"

Se despertó en medio de la nada del hogar

afuera nada pasaba

en la casa nada pasaba

en el mundo nada pasaba

en ningún lugar

solo este simple levantarse

y hacer lo de siempre

el mismo orden

y la seguridad del aburrimiento,

y el humo de la taza

"para una vez de este día el fin

arrancar la puerta y las ventanas

y beber todo lo que los caminos traen".

II

¿Cómo se quiebran

los bordes del alma?

¿Cómo se deja

que un poco de nuestra sangre

toque las cosas

y las devuelva a nuestros átomos?

El cuerpo,

lo que creemos los cuerpos

son las jaulas que nunca debemos romper

porque

los ojos

son demasiado difíciles de atravesar

sin quedar desarmado

y errando los deseos del alma de enfrente

que sabemos tan mal que no

que el sí

es ese azul que no sabemos ver.

III
El alma rota

y el desánimo de nuestras manos,

la mirada perdida en el rincón más vacío de la pieza

el cansancio

de soltar las amarras

buscando el dolor

un poco

para enfrentarlo

con posar la mirada

en algún lugar cálido

... lejos de esta parálisis

de no desear ningún lado.

IV
"Somos tan poco,

tan corto nuestro mensaje

que ya luego de lo dicho

y la persona nos queda mirando,

absorta de nuestra pequeña verdad,

entonces,

ya no tenemos más nada para decir.

La desnudez

de no tener un nombre sobre el propio

y así la ciudad nos pueda dar un lugar

que si no

llevaría mucho tiempo conocerlos a todos."

IV

Esta día,

esta hora,

mágicas,

exigen olvido

si que es que queremos

repetir la fiesta

la nebulosa

de nuestras sonrisas.

V

La espera

el tiempo arrancado a nuestras manos

y la arena llueve por todas las cosas,

ralentiza nuestro inmediato círculo

y todo se cae,

por el peso de los átomos

tan pocos

la espera nos suelta frente al castillo

de todos los males, todos lo no

que la gente se dice,

y nos inquietamos

por cada mano, por cada pie

en la extraña danza

de esperar

y saber cierto un lugar.

VI

La sensibilidad al límite

no hay otra manera

que desandar toda ruta prefijada

al límite de no mirar atrás

un poco de no hacer caso

y otro de hacerlo

a otra cosa más.

Y el misterio

de los que han sido extraños.

VII

"En el centro del mundo

hay un árbol de manzanas

en el centro de todos los caminos

que se mide con los pasos de cada uno

de todos los seres.

En el centro del mundo

por los caminos

hay árboles de manzanas."

VIII
Ojos en las montañas,

gigantes,

que te ven pasar

con el cielo arrastrándose

como una sombra,

detrás.

Adelante un tibio azul

y ahí van los pies

sobre la tierra árida

(los peces en el aire

el mar en exageración de su brillo)

la mirada

y todos los finales juntos

en este paso simple

de vencer a la noche.

Desérticas

I
Mi piel
está cada vez más seca

los labios
ansían más el agua

los pies
ya no saben nada

o si.

II
El desierto
de no moverse

la parálisis
de todos los lugares es el mismo lugar
de todo es una repetición de la arena
que se reproduce a si misma

por la cuadratura de los puntos cardinales
por cada extremo de nuestra duda,
cada fragmento de nuestro miedo.

III
La jaula
permite entrar el aire de fuera
y solo así se sabe qué allá
el viento se lleva la arena

la jaula que es el desierto
la jaula que es más pequeña que nuestros brazos
y solo así entonces
entender que la fuerza
sobre el tamaño, alguna vez

con la fuerza de las pisadas.

IV
Los animales que bajo las estrellas
los llevo en mis brazos
y en mi espalda el cuervo del desierto
en el opuesto de la noche, el opuesto de su color,
la seña de la luna sobre la sangre que corre
y sube por todo mi cuerpo.

V
Que música se oye en el desierto
en la tarde, la casi noche,
cuando la vida se esconde
por todas las sombras

la música del desierto,
me quedo con arena en las manos
y el viento la lleva,
la brisa,
que sopla en cada huida
en cada guardar el alma
que en la noche
podría ser robada.

VI
Lo humano de la carne y la sed
el viajar en el tiempo a la comodidad de la madre tierra
que es esta, que es la otra

quizás

el vértice
entre el dolor
igualado al placer
y correrse un poco,
al otro lado y al otro,
pero solo un poco.

VII
En el desierto
no hay espejos
ni siquiera el agua refleja tu rostro
ni los ojos de los animales
sos la nada misma
buscando su forma
con la falta del todo lo otro

las dos nadas
frente a frente
a completarse
cada herida

y mana sangre...

Bucólicas

I
Las amarras
y todo en flores yéndose,

esas mañanas con un dejo de la noche
de la quieta danza lunar,
las amarras
hechas ventana, esta ventana
que no puedo desarmar.

II
Las esperas
estando del otro lado de la ventana,
el lado en que quizás llueve
en que el tiempo es gigante
desmenuzando los sonidos
que podrían ser tus pasos.

La ventana
en que siempre te ibas a asomar y no
nunca
solo llegar por la puerta

y quizás lo veo ahora.

III
Los libros de arena
en las palabras, sueltas,
armándose,
desarmándose,

arena sin fin
entre los senderos de cada alma
cada rincón
una noche un poco más
un vals
del que vos quieras, un vals,
de nuestras sombras,
nuestra más clara resonancia.

IV
La noche
jugaba con nosotros en sus manos
sus esferas cálidas
mojándonos las almas
la primavera nocturna
el calor pequeño, en nuestras fronteras,
las melodías eran el suelo
y nosotros el aire

(un poco de ese viento)

la noche
reía de nuestras voces
las voces de cada rincón del cuerpo
al vibrar con su doble y opuesto
el océano
justo en la mitad

y hay tanto detrás de cada lado.

V

La montaña
y el arroyo

en la mañana.

Son lo lejos,
pero los seres
unen las dos distancias
con los cuentos
de saber los dos
únicos
en el recorrido
de un día que nunca va a volver.

VI

Los azulejos interminables
de nuestras noches

soñando los mares
sobre tu vientre

y apenas hay tazas
por todo el cuarto,
y ropa de invierno,
las sillas vacías,

nuestro suelo
de tenernos cerca
y dejar que el tiempo pase,
observarlo
sosteniéndonos,
a puro segundo,
fragmentos
que no nos puede quitar.

VII
Las risas lentas
de estar sobre la hierba
las risas ineluctables
de todas dimensiones
las risas
y alguna flor en el aire
edificando un palacio
entre las miradas

y todos lo fuimos
quizás la parte buena de la historia.

LL

Una mañana tardía;
los dos desarmados en la cama,
el sol para pegar las partes perdidas
en el desorden de dos luces
a disonancia...

El amarillo de Van Gogh

La tuve en mis manos
la forma del amarillo de Van Gogh

la tuve
en una brisa,
en una canción
hecha de las manos
vibrando
por el pasado y el futuro
en el indefinido presente

de algún lado
de algún ser

tuve el amarillo de Van Gogh
el que más amabas
el que supe relatarte
un rato de un día
en que me miraste a los ojos
y tanto

era un pájaro
hecho de girasoles
ese amarillo destejiendo los seres,
y sus cielos y sus mares
eran un pájaro
hecho de Van Gogh,
del amarillo
y de unas manos,
de un otoño,
de mis flores,
de tu mirada

de los dos un poco más.

Ida cálida

Todo el desorden
al irte,
la carrera incansable de cada mañana,
cada sol a tu exilio

la desnudez de tu campo

infinita apertura

los pies sueltos
a enredar el pasto
a su estela
el viento
prestando atención
y viéndote
exiliada, blanca,
lejos del desorden

en el orden
del siempre adelante
aunque yo
simplemente mire
aún tengo
tus formas en la casa,
intocables,
por el tacto mismo.

M

I

La isla de tu vientre,
amanecido de rechazos,

del vos misma en mis ojos
y todas las jaulas para las aves
¡Pero el canto! ¡Su canto!

II

Las manos trazan las olas
de océanos no descubiertos
y llevan viento a mi rostro

cuando todo lo demás al unísono

y ahora el caos
de tu viento
desarreglando el pequeño mundo

pero este día,
pequeño día...

III

Surcos del sol en las heridas,
trabajando la tierra sonora
de los baúles en años.

Los tintineos del caminar lento
(tus puntas de pie, tu falda alada)
tierra que hoy
y su interior
de los años
en los años.

IV

El frío de la orilla
en tu no cruzar el océano,

las cruces clavadas por toda la playa
con todas tus muertes, tus NO
y este frío en la cara,
por el pelo,
las lágrimas que el mar nos sabe
y nos espera

en silencio
con todas sus cruces.

Somos el viento

Somos el viento,
cada uno su color y ansia,
cada uno diametralmente sonoro
en las disparidades de las melodías

hasta que llega ese pájaro
del tardío misterio
de estar hasta tarde leyendo los viejos libros
y la luz ya cansada nos abandona
y ya llegó el día, entonces

este cuerpo
y ese otro cuerpo
se siguen preguntando
otra noche más

pero soltamos el viento
y preguntamos a todos
si saben algo

y la noche
y el día

en ese orden.

Oleaje

Estoy frente al mar
pero miro la arena, mis pies,
el último aliento de la ola

y el mar me estremece
si estás tan cerca.

No,
no puedo abarcarlo,

no,

no hoy, pero sé de un día
que si tu lado yo sé que yo,
puedo sostenerme sobre las aguas
y hacer un puente con tu mirada
a donde sea que no es acá,
a donde sea

¿A dónde?

Más exilios

I
Zig zag
a los espejos

y no,

es que me exilian
mis propias imágenes
a buscarlas más tarde
cuando la hora ya pasó

y perdimos la sapiencia en las cosas,
en los sentidos mezclados

acaso
ese verde fulgurante
de tu día
lo pude ver hoy

a la luz
del espejo en que no estoy
de la estela
de los sabores en la boca
rotos como un árbol
que desconoce su presente.

II

Las campanas se parten en silencio,
se resquebrajan mordiéndose los labios blancos,

se sueltan
a un vuelo que nunca llegará,

viven de la ilusión
de los días en toda su exactitud

decoran su día de mundo
el casi mundo
el ya no mundo
que solo hace ruido sobre su silencio
y el silencio duele.