Epitafio

Yo,

que en otro tiempo intenté modular algo,

que abracé la salvación ausente,

que imaginé la estulticia y la ruindad,

rumbé sin novedad

por el veteado mundo

y no.

Encuentro (a Arthur Rimbaud)

Yo te saludé,

venías colina abajo

(de las que acá no existen)

y traías un símbolo luminario,

dijiste,

y no entendí.

Pero eras tan claro, amigo mío,

que la temporada de lluvias

había terminado

en una palabra tuya.

Abriste una puerta,

dibujaste los sentidos

y algo, algo muy algo,

me acuerdo

cuando te saludo.

Hoy te saludo.

Irregular (a Paul Verlaine)

Los dones se extraviaron así, tan simple

que pasó el tiempo y la voz se quebró

como las iglesias más rotas

y las ropas sucias de los santos

(y el quijote fue hacia un precipicio

cuando sancho panza estaba tan cansado)

y mandaban todo lejos los malditos

con la sangre desparramada

en futuros

que eran pasados

y hoy no son.

Los escorpiones

Y el sol quemó todo rincón

todo, a sol arde,

a sol despierta y duerme el ángel

fogueado por la omnisciencia del juicio

que la eternidad arrojó a los hombres

y su ejército de imaginerías

los hombres son rojos

y el agua no existe

¡No existe!

Los mendigos todos

lamen sus propios trapos

beben sus propios ojos

y todo cristal desarmado es arena

a millones de millones de millones

en el aire de los sufrientes

que ni voz, que ni paso

que la estática espera indeclinable

la espera

la espera

la espera

por la eternidad de no hay infierno ni cielo

ni habrá hombres en la galaxia

que el reorden estelar

es frío azul y frío negro,

imperturbables,

por su misión de moverse

así, en la infinitud

de la finitud de los vivos.

No hay fénix

I

Son todos fantasmas

que salen de mis dedos

mágicos con la turbamulta de escorpiones

y el ay

que sonará mayestático

inconseguible en una tarde

vilipendiado por la noche

que pesa sus barrotes

como intentando el negro

de la ausencia,

aunque esta sea incolora,

es lo poco

que el puede ver

que las mentes no dan

a imaginar el descolor total...

II

El desmayo avisa con un pájaro

en un canto indescriptible

y un color ciego

hiriendo el suelo

con toda su carga de futuro.

III

Qué podrá ahí

con los trapos y la carne...

apenas baja

para ya nunca subir

y usar toda la tierra, toda,

en expansión,

mordiendo el otro lado,

atenazando de dientes

las cosas cercanas,

deletéreas,

simiescas que apenas inician

la devolución

de todo lo que ignoró una vez

por buscar el blanco

que apenas alcanza

para un día

o una hora.

IV

El escorpión despierta

de su sueño negro

y sabe que los muertos son blancos,

tantos ve pasar, tantos ataca

por la risa final

que espera, siempre,

para alardear su ausencia

a los astros repetidos

tan repetido todo

como para dinamizar los círculos

en el vértigo de lo nombrado

haciendo grande la sombra,

llena de arena,

para los que sueltan los quejidos

en el juicio imaginario

que los idiotas han escrito para él.

No suertes blancas

I

(Los bordes,

mi ser,

se programan nucleicos

y bordados de algo)

Arrancó las flores

y se fue niña

salpicada de las inclemencias

de los dulces,

en su hora más azúcar

y lenta de espasmos

del demasiado este amarillo

a brotes de roturas de pisos.

Al sentir

desbordó la hierba

y rejuntó los amplios nortes

(los secretos y los bien sabidos)

y apelmazó en las manos

la furibunda eclección

de los tornasoles líquidos

de oídos a caídas

de miradas a tormentas.

II

Lentamente supo el bronce

pero tan lento

que los elefantes se dormían

y tanto

que el sueño se fue de largo

y el hierro amasó las lanzas

que todo sueño anidan

por ese largo campo de paciencia.

Los hombres bailaron

y desarmaron los círculos

para esas pirámides difusas

en donde no se sabe donde se está

donde se va

ni donde el donde.

III

Compró

y eso fue muerte

con el tendal de los seiscientos

y no sé qué tantos

que armaron los números

para las restas de la carne

que siempre fue saliendo

del río al mar

de la tierra

a la montaña hueca

y los golpes engañados

en la cintura roja de la montaña.

IV

Los niños ciertos

con el agua y con el sol

tan simples de amores

tan simples de juegos

con los convites solares

a la mesa imaginaria

y ellos

sonando la mañana

a la ventana más rápida

que la amplitud nace

de la primera apertura de día

con las esferas que dibujan,

perfectas, sin sombras,

adelantados a los trajes

que nunca jamás usarán

solo si pierden

esta batalla

con colores

y con flechas de aérea luz.

V

La soledad

se amarra con sombras de la tarde

en que bien podría saber los sentidos

con tus acrobacias en la cocina

pero no

por tu inquieto cabello

que marea mis intentos de tierra

solo mi tierra

y los sonámbulos que aparecen en ella

callados de tanta voz toda junta.

Y si hay lugar en el monasterio,

entre las hojas y el otoño tardío,

necesito la blanca mano

sonando mi campana dulce

que cierre la puerta detrás

y todas las detrás

en la plegaria

del rompecabezas apenas iniciado

pero no

porque mis partes quieren irse

cada una a su lado

y así no formo nunca los pies

cuando los exilios bailan en el aire.

Voz

Las luciérnagas en tu voz se inquietan tan certeras del lumínico momento de la apertura sensorial a destajo de los sentidos, a desangre de los aires, ensimismados de truenos fugaces y rítmicas disonancias...

Loas sencillas que más que simples

que más que límpidas

más que una tarde lenta

de rejas rotas por las aves

tu voz va abriendo las puertas

de a todas y a sus veces

redimensiona los colores

por los amarillos

y los blancos, más alguna nota

tendiente de rojo

y los pájaros llevan las guirnaldas

del instante y la fiesta

crepuscular

de la lluvia de mieles incansables

de un día, de mágica ventura

y timbre altísimo de magnetismo,

sonoro de tu boca,

imaginario de tus ojos.

Aespactros

Leguisonié las pérvida enumeración

andisonada las cubiertas transhumantes

ardié las llamas,

letreé las venidas

en mi cuadernóforo ímpido

de novascientas luxes

que dinamiran lóngevas

la erruidición

y los que gritan ¡Basto!

Y los que gritan ¡Aedentren!

Llameó las furibendas naciones

inquieateó sonérico las presenticiales

y anodó la quietura cuadrapeléjica

de quién saberá qué carajos

arman las naeoches

tímedas del casciende.

Espectros

Urgencia de un desayuno lunar

en el quiebre del alma

que libere

todos los espectros

y los pinte

a su sazón de leyenda

y pululen

ya no sombríos más si lumínicos

tan lumínicos

por entre las enredaderas de los hombres

gastando el cuerpo en el sol

¡Yo los libero, espectros!

Vayan al desarme,

a regentear los escapes de suspiros

a dibujar las posibilidades

de la sombra luz,

a enumerar sin número los besos,

a sonrojar sin rojos las sonrisas

de a poco que iré yendo,

por este quedarme así

prisionero de todos los colores

y prometo, esta vez prometo

quedarme hasta el final

cuando se cierre el libro.

Ausencia

Ausencia y gloria

la gloria del no estar

la gloria de estar cierto

en lo poco que queda de uno.

Así hablé las temporadas

del infierno, del cielo,

así las hablé

tan claro que yo no estaba.

Seré lo que queda,

soy lo que queda,

en las ausencias,

en el tibio saber

de las imágenes que el tiempo arma

olvidando los bordes

y dejando el centro

del alma, lo que simulaba un alma,

pero lo demás

ya no, no sirve

ni nunca lo hizo,

tan necesario

el nombre puro

armando la fiesta

de la ausencia

en la ausencia.

Caminos

Apenas hecho de sueño

que despierto otra vez

a juntar las incongruencias de la calle

sin el sentido de la dirección

hecha de desvíos solares.

Apenas van los pies,

ciertos de lo grisáceo,

cuando se le acercan

las variantes lumínicas

llamando con aguada voz

tibia voz al encuentro

de todo lo que vas a ser

si abandonas la ruta de los pasos

que van en la regla amarga

de recortar la imagen

en las fotografías del fin de año

de los anuarios tan serios

que todos miran de traje.

Abandoná

que esto no es,

ni a menos ni a más,

lo que perdura tus sienes

ardientes de futuros

y plácidas tormentas

que dejan su lluvia

dulcemente

destruyendo tu casa.

Secretos

Esos secretos blancos

que el guarda, como tesoros

repletos de agujeros

y tan llenos de miércoles

y sábados,

esos secretos blancos

que despiertan en el desierto

que bien podrían crecer los patios,

que tan necesarios a las meriendas

cuando los ancianos

preparan las sabias charlas

con los árboles y los viejos amores,

los secretos

necesarios de los seres,

que incompletan con la verborragia

la cuna de los silencios que aún niños

por lo poco ante lo mucho

y tan al estallo listos

que secretos

y un blanco repleto

de todos los demás colores.

Brillos del invierno

Los brillos

que se prenden a la piel

cualquier invierno

pueden ser erróneos

con solo mirar las ropas

y encontrar la sonrisa

despegada del color

y la sintonía perdida

entre el cielo

y la mirada.

Los brillos son ciegos de su ser,

los brillos son sordos de su música

y no pueden nada decir

solo arder con cierta magnitud del perfume

hacia las puertas todas,

ahora mágicas,

de universos posibles

que no repiten pasos

y que siempre avanzan,

atravesadas de las voces

que ya no simulan vida,

que más allá de las estaciones

pueden revertir los sentidos

y revertir otra vez,

jugando todos los seres

en un libro infinito

que nunca se cierra ya.

Astros

I

Llamo a los astros,

extiendo los brazos

con toda la sangre que tengo

y puedo girar con el planeta

puedo reordenar los puntos cardinales

por mi cuerpo que tanto

a extremos se rehace

y llamo, llamo a los astros.

II

Una luna luchando a muerte

en un charco, con unas estrellas

y la sangre no es,

y el sudor que no es.

La luna espada que abre el cielo

e intenta despejar la vista

de los puros celos

o de la pura videncia

de la inocente unión

de los primeros

y los últimos,

de los dos en el medio.

III

La nube que intenta ser techo

la nube que se desarma

por mi simple amenaza

y por la luna irradiando su ira blanca.

Entonces, luna,

vos y yo,

y las fronteras por cuatro

y las fronteras por miles,

mi cuchillo es tu piel misma,

tu cuchillo mi piel

¿y quién se conoce en todo su giro?

Venime a buscar

que ya estoy listo.

IV

Cuando ya no te creo

es tu sangre,

cuando borro la plegaria

es que te tomo en mis manos

y sos polvo

como mintieron de mí.

Luna, quedás en mi cicatriz

y las estrellas en mi iris,

despedazado

por ver más allá.

V

Y voy, hecho astral,

rehecho el polvo

hacia la mágica ilógica

que quiero quebrarte, universo,

que quiero doblarte

de tanta ira

y tanto otro lado de la materia

y la antimateria,

los reversos de todo

por conquistarte y romperte el llanto

en la cara, en mi dios

en la creación

del error en toda la carne.

Desliz

...Saltar la cuerda

tan aceradamente

que se desdibuje el cielo

en líneas,

en líneas como el sol demente

que sobre este planeta,

en la bruma,

el sol...

De golpe somos vos

y el viento,

lo vasto es tanto

tanta hierbatierra

que ni a vuelo

ni sobre piernas,

somos vos y viento.

El sol rayado,

las nubes circulares

sobre la plegaria de ese niño

hecha desdibujos de luz,

la mano temblando en la forma

de zurcir ese techo tan alto

que no existe,

la forma

de contar las llegadas de los caballos,

los blancos, los negros,

los grises rotos del futuro

hechos flor,

la primera flor

en la mano

de los dibujos.

Y somos vos

y el viento.

La inquietud y la galaxia en espera

I

Asoma el pañuelo al pie

atando el suelo a la compañía

y los danzantes átomos se quedan

en el círculo voraz del tiempo.

Decí tu nombre

y construí tu árbol.

Los pasos no se detienen jamás

solo pueden encontrarse

entre sí

y entre no.

II

Preguntaron

y la respuesta era perfume;

a todo respuesta era

que ya nadie quería oírlo.

Amarré el viento a mi montaña,

y lo bailo con mi ceguera de colores

¡Sólo tres!

Que dibujan mis ojos,

que sacuden mi ánima

descansada del cansancio

por la tierra y la arena

y el aire

que sostiene la comedia

mientras pueda sonar

la campana

y la otra campana.

III

Sed

y oriente errado

al otro extremo

de la cosmovisión que entonces

consumo las porciones de hojas

que se desprenden de las estaciones vacías;

de no encontrar el sendero que sea la suma

que sea la multiplicación admirada

de las borrascas incansables

que dejan una línea de sol

tan ínfima

que la guardo en el bolsillo.

Nada

Almohada

Habías leído las líneas de mi sueño

y no lo supiste anotar en la almohada

no lo supiste hilvanar en mis sábanas

que esperaban la mañana que solo gris

y ya nada podía, ya nada

yo el deshilvano, la tarde eterna de espera

de los círculos sellados en los libros

los antiguos, los eternos

y que quería saltarme hacia el vos,

pero no, el sueño puente, el sueño camino,

el sueño vibración límite de dos pulsos

que desencontraron las preguntas

y aún así a las respuestas llamaron

y asonaron.

Saltarme a vos.

Sólo con el título de mi ser.

Invernal I

La triste amor,

la pesada nieve,

la desecho del invierno

del verano helado

en las montañas ardiendo.

Todo zozobra

sobre los cables

sosteniendo nubes

que no precisan

que no necesitan

a nada nadie,

de quien o quienes

cintas azules sueltan

solo para nos

y edificamos muelles hacia arriba

tantos azules amamos

tantos azules reventamos

cada mañana

e intentamos rearmar

cada noche.

Y la noche, la día,

contando las flores del jardín

aunque aún no,

no es primavera

y el invierno atasca la cosecha

sobre los pliegues de la ropa.

Soles y puertas

Conté los soles

una noche de tan desvelado

que las puertas

estaban todas desarmadas

sobre mi mesa

y mis relojes sucios

de tanto abandonarlos

es que

tanto me pregunté,

más tanto no me respondí

que aún hacia ese pasado

vuelvo, viajo, viro

como el elefante que se sienta

al recuento

porque solo no más.

No hay puerta

y nadie puede llegar.

Voces

Cuidado,

se escapa un cometa,

un tigre

o una serpiente,

cuidado con la invocación

de por más nombres

de lo fuerte que la voz...

no se terminan nunca

esos devaneos ideales

de las cosas soñándose en nosotros;

no se separan jamás

de nuestro derredor

aunque los silencios ahuyenten

los fantasmas caminan ahí,

en las líneas del silencio

y dicen cosas,

solo cosas

que se pierden en las voces

y vuelta a empezar...

Culpas

El mundo roto

y es tu culpa

sino que yo

pudiera limpiar con lluvias dulces

pero el aunque

no limpia las selvas

y los tigres aún duermen en el fuego.

Sino que yo

tanto de vos

como el mayo aguado

en las dormideras de enjambres

zozobras de líquenes

y cuadrados de sol

por nuestra ventana,

por mi ventana tu ventana

mi

ventana

tu

ventana

mi

tu

ventana

mi

vos.

Andén

A noche de a tigres blancos

deslizándose en los azules todos,

puentes de a rios cruzan los vidrios

cuando se escapan sonéricos los gatos.

Lucidez

Dividido por cien veces

hay charcos ahí, en los pies,

hay mujeres atareadas de lluvia,

hay sonidos abriendo puertas,

hay maravillas de a centímetros

de a poco en la vista, poco

en el mundo.

Caé en mi,

que las montañas sagradas

ya me tienen en su tallo,

con mi renombre hasta la cima

de tanto preguntar,

y preguntar y los fríos

las sombras y el sol lejos,

la sombra del casi cielo,

y vos que caigas,

que mis brazos

a los tuyos

y a los míos

insignias del lumínico fin.

Dos y calles

Recruzando

los hilos de dos voces

alterando el cableado humano

que cuelga de todo techo,

recruzan los no silencios

de estallos

y caídas operísticas,

la mar de violencia

el quiebre inoportuno de la lluvia,

no nos somos los mismos

nos engañamos de dulces

y no tan así

que los soles son los más

y la claridad vidente

puede secar los labios,

puede quemar las flores.

Lluvia y lluvia

La lluvia es el fin,

la lluvia es tu tarde,

la lluvia es mi noche

ya.

Los labios saben

y en tu círculo es de día aún,

como siempre,

como nunca.

Iniciaciones no

Intoxiqué la llegada,
la vicié en la puerta, rayando los colores
tan depuestos por la iniciación
pero a los demás no yo
del simple yo desencontrado
en todos los demás espejos

rayé la puerta de rayo mío
nadie iba a iniciar nada
ya todo estaba, todo se decía
desde mucho que antes
y yo vine a reventar los vidrios
y que todo sea afuera.

Tornados
de una mano
que separa las cosas
que adentra lo de afuera
que afuera lo de dentro
y así la noche
que ya empieza desde el ya
cuando rayo la puerta
cuando intoxico la llegada
y no hay inicios ya
sino el lento progreso
del círculo que ya tan lejos
no se puede ver.

Resurrecciones y esas cosas

I
¿Cuántas veces muerto en las tardes
y de resucitadas mañanas
las más pocas?

Llama mi nombre, ave,
salven mis sueños,
peces,
que desangrando el camino,
que perdiendo las huellas
voy tonificado de los pesos enormes
de las marcas rojas de las cosas.

¡Las cosas!
Como si algo, como si todo,
fuera tan simple
al argentino
en la cosificación
de lo todo el intento a todo
de ponerle el sello de nada
de mi cuerpo
y mi mente altas
atrapando las toneladas de los átomos
como si nada
como hacia la nada.

II
Mi paso es tan lento
que desespera a la rotación
que me llama y me oprime
con tanto hinchado rayo de sol
que ya no soporta
el demás, el tope de luz,
que pide los estallos
que ansía las depredaciones
de las sombras
las incólumes esferas del delirio
que me llaman
intentan, promueven
la indecencia del tiempo,
las incandescencia de las horas
que me dicen de las botellas
y de las fórmulas mágicas,
por este ser
por este no ser
que quieren encontrar
en la mitad
en el centro de la duda.

III
Me llamaste alguna vez
y ahora ahí,
tan invierno de distancia
tan atareados tus árboles
que nunca antes
que sí antes, no antes
si tu antes, si mi antes,
si mi ahora, no tu ahora
me duelen los huesos del ayer
y ahora, con la miel, el bálsamo
no es tuyo esta vez, sino alguien más
que conocés y no,
porque no me decís, solo no
porque es mi búsqueda
y tus placeres del silencio.

IV
Hendí las miel en medio de la montaña
esperando el milagro
pero ni siquiera el ave
ni siquiera ese pequeño dios...

...todos atareados con las frágiles consecuencias
de los pasados desatados
que tan simples y tan vacíos
pero nada, la ocupación
de las mentes,
la guerra a los momentos
que nadie pudo,
que poco soy
que nadie observa.

V
El manzano en la colina,
el manzano en la más alta montaña
el secreto de su dios personal.

La verticalidad de las flores,
las sombras diagonales a la luna,
la soñada directriz de la orquesta
que repite escafandras
en caída, en lluvia.

El manzano susurra, habla lejano,
dista,
encuentra nombres secretos
y pierde las líneas de los seres
y mezcla las líneas de los seres
los llamados senderos, los llamados caminos,
confunde los límites de las imaginarias tardes,
sofoca las rebeliones sensibles
que buscan dinamitar la experiencia
sonando invisibles y certeros
en el fuego de las mañanas.

VI
Las suertes desdichadas
que se cruzan de vereda, que no quieren
que no se nombran
que listas se pudren en el viento.

Las suertes que me tocaron
las suertes que no me tocan.

¿A quién dan su sonoro respiro?
¿A quién rozan dulces
en el mar de toda delicia?

Pensaba acaso en la suerte del sentir
en la suerte del perder
y acaso hallar como nombre disímil
de todo yo un poco yo
por esta tarde que se fue
y las que se irán
en los secretos, en las superficies
de ese algo...

¡Ese algo!
Que repito la magia,
que la magia ya no existe.

VII
El viento
el socorro del aire
para las ideas que se nos van
y entonces alguien...

Alguien puede tomar el pétalo
el pétalo del pequeño ser
que se escapa, que siempre
escapa y da nombre a la marea

y ¿Vuelve?
Esa marea desarmándose,
esa marea ebria de calma,
que nos trae el mensaje secreto

al final,
nos suenan los pétalos,
nos susurran los escapes
y nosotros
de a cuerpo de a dos
podemos.

Sí.

Nube

Todo lo antedeluviano se encerró a estar
solo, de árboles y
voy automático
a despellejar ornamentos
que solo no me gustan
y dejo de estar
por querer estar.

Las curvas del aire
no me importan
si no tienen ese perfume exacto
de mi día,
de mi alba
que justo ese día
suelo olvidar en la almohada

cuando mi mente dice
que nada,
que todo queda ahi
en la inocencia que perdemos
de tan rápidos
y tan etéreos.