jueves, 28 de marzo de 2013

Cadenas

Las cadenas
las hizo el hombre
una mala mañana.

Llovía;
un incendio moría,
deshecho.

Y un hombre se sintió fuerte.
Nada más.


jueves, 21 de marzo de 2013

Orden

I
No creo en las palabras
y la poesía se rompe,
se deshace y esto es la nada
o el intento de apresar la nada
con palabras al azar
que al fin
no nos servirán
para nada,
para absolutamente nada,

frente a nuestro cajón
no sabemos de nuestra muerte
y ahí, parado
mirándonos con todos a la vez
y no decir palabra
saber que nunca existieron, quizás

eso,
simplemente,
en este absurdo
lleno de palabras mágicas
y sin sentido.

II
En una torre olvidada por el tiempo
uno de los monjes eternos escribe en una pared
todas las cosas de este mundo
y todas las combinaciones posibles

desde la hora de sol
al murmullo de una boca

escribe
y traza dinastías de errores
que renacen con un alba
o un crepúsculo.

Una diosa perdida en el tiempo
lo oye leer cada noche
y vuelve a perderse en su bosque.

Equis

Un árbol se yergue
entre los cerros
y sus nervios
se sostienen de la tierra
y todos sus dolores,

en el centro,
el exacto centro
donde todas las rocas,
todos los ríos
y todos
peregrinan
en silencio
oyendo un ulular
del fruto,
del alma
contenida en el centro exacto
de todo
repitiéndose
a cada paso.

Aérea

Donde el alba no puede tocarte
en esta barca
en esta orilla opuesta,

este cielo al revés,
este oleaje sin sonido,
solo el viento
y sus palabras secretas
en tus oídos,
apenas;

en tus pasos hay líneas
en donde las formas se desarman
y se rearman,
en tu otro lado;

el alba te busca lejos
donde tu huella aún cálida
esperaba la luna de abril
cuando niña,
cuando las manos de viento
de árbol
por primera vez.

Tu forma subida al árbol de la isla última
en el borde del día hacia atrás
perdiendo las horas
para siempre,

y ya nunca más.

viernes, 8 de marzo de 2013

Ecos

I
Aquel color,
no recuerdo bien,
pero no lo había visto nunca, quizás,
cuántos habrá que se repiten tan poco, digo,
no sé a qué hora te miré que
era buen día, era, y esto qué,
no lo había visto
o sí
pero ese color
y ese chau en los labios
que no se habían cansado aún
que todavía
las largas voces de la noche
de los brujos del otro cuerpo...

Dagas

Filos oscuros
de la noche, larga noche
de brazos de árbol
en la negra brisa
de la eterna noche, siempre noche
que nos vence
en la ventana
(cuando la calle la cruzan faros sin sentido)
en la silla
en la hora
de aún estamos acá

en la ciudad de la nada
en el cemento tibio del otoño,
único consuelo,
de la muerte de las tardes
y los años

y las manos
que no saben dibujar.

lunes, 4 de marzo de 2013

Barcas

I
La boca rota de una noche de silencios de más,
el labio cortado por los filos del alba
mientras se huye con las palabras no dichas
a algún sitio donde el sol no dé,
y hallar la paz del olvido,
los olvidos y el sol en el muro
para todo un verano
que nos quedó en la boca

cicatriz invisible del silencio.

II
Si de golpe tu mente olvidara todo
en medio de la noche, en una selva lejana
¿Qué es lo que tu cuerpo diría a tu alma?

...las cosas del mundo terminan mucho después
de las líneas de las fronteras...