I
Sabía un ritmo
difícil de desandar
de unos números y otros
y los apilaba, concreto de luces
primeras,
no las últimas del lente
despacio hacia
en lentas nubes
orquesto el aterrizaje
de estas palabras en el molde
que yo quiera, que toque apenas
el cincelado borde, la casualidad,
el número no mío sino del demás
viernes, 22 de enero de 2016
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