hay un pan que se moja
hay una tela que escapa por la ventana
hay al pasar de estos vicios
alguna raíz vertida por algún extraño pasado
del que no sé contar sino sólo hojas
reverdecidas en lo lejos
de no encontrar caminos
sino solo oberturas
encierros de árboles
que te hacen sentirte así oculto como lejos
de toda humanidad que bulle así lejos
hay una casa al revés
con puertas en las ventanas y al revés
se desarman las esquinas por el viejo ese de las bicicletas
y por preguntar
a los jardines y las ventanas amplias llega madre
que no puede completar el cuadro
hay un cielo que se cayó en el agua
y hay una caída así
que nos repercute en las alas
que una vez teníamos
esas veces de amigos de los pájaros
y esos jardines de invierno
esas maderas que repetimos en algún lugar
sin saber nombrar sino por los demás
esa cosa que es un algo y
hay cosas que no quiero explicar
porque esa inconexión
de la no sé qué mi vida pasada o mi niño yo
pretendo decirla
con el último aliento.
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