aunque llueva
y así por las ventanas
como solía ese julio
por el descolor
rebota toda lluvia
sin humedecer ningún cabello
en las espera de una puerta sin fin
descolor
se tuerce la mirada
a un impreciso lugar
que no se encuentra a sí mismo
en los cristales del invierno amarillo
descolor
Y estas formas
no me saben así
de ir ciego
por un jardín de azucenas frágiles.
No hay comentarios:
Publicar un comentario