la pesada nieve,
la desecho del invierno
del verano helado
en las montañas ardiendo.
Todo zozobra
sobre los cables
sosteniendo nubes
que no precisan
que no necesitan
a nada nadie,
de quien o quienes
cintas azules sueltan
solo para nos
y edificamos muelles hacia arriba
tantos azules amamos
tantos azules reventamos
cada mañana
e intentamos rearmar
cada noche.
Y la noche, la día,
contando las flores del jardín
aunque aún no,
no es primavera
y el invierno atasca la cosecha
sobre los pliegues de la ropa.
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