tan aceradamente
que se desdibuje el cielo
en líneas,
en líneas como el sol demente
que sobre este planeta,
en la bruma,
el sol...
De golpe somos vos
y el viento,
lo vasto es tanto
tanta hierbatierra
que ni a vuelo
ni sobre piernas,
somos vos y viento.
El sol rayado,
las nubes circulares
sobre la plegaria de ese niño
hecha desdibujos de luz,
la mano temblando en la forma
de zurcir ese techo tan alto
que no existe,
la forma
de contar las llegadas de los caballos,
los blancos, los negros,
los grises rotos del futuro
hechos flor,
la primera flor
en la mano
de los dibujos.
Y somos vos
y el viento.
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