y los creo,
después del baño de pájaros
que la noche despertó.
Las pinceladas secretas
yo las ví, vi los ángeles
que escapan cada mañana
chorreando los baldes,
soltando las pinturas por los caminos,
apurados por no ser vistos,
salpicando sin saberlo,
pero es que no pueden huir,
no,
la obra, la aquiescencia fértil
de las miles de miradas,
de los millones de hálitos
que desarman los colores
que encienden las luminarias
sin saber
de los ángeles que no alas
que no rostros
que solo
emanación de apenas despertar
y buscar, tan sólo buscar
las medidas de los límites
entre las distancias de los sentires.
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