pero nadie sabe de los vacíos,
de los silencios,
de nada.
Somos silencio
hecho de la mudez
de los labios de bocas secretas
aún no descubiertas.
Desarmados,
uno sobre el otro,
en la historia desconocida
que nadie escribirá jamás.
Cuál es el lugar de cada alma
es confuso,
es incierto
y no importa
cuando estas manos
y estas ansias.
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