Atmósfera

Lengua naciente del mar madre,
una mañana ámbar cálida,
una mañana primera de la sal y la miel
entrecruzadas las hélices de posibilidades

entre dos dimensiones en el preciso instante de romperse
una sobre otra
y volcar las incandescencias
a un vacío que quién sabe;
misterios rotos de los bordes de las orillas.

Una danza espectral
de una flor una noche anterior,
de una luna agotada cruzando nuestro desvelo,
una danza
de un día antiguo
predicho en los bordes de las manos
que labran esta tierra
que sangran esta mañana
con las lágrimas que los dioses nunca supieron.

Lengua naciente del mar.
La madre


allá lejos,


al inicio de esta larga marcha.