Las Intermitencias

El pulso de la voz
         d e s a r m á  n   do    se
         
        ,hilo roto
       de los posibles finales

         y reencuentros de días perdidos en la ventana,
            viendo el sinsentido de las hojas
                con los ojos equivocados
         de la noche que devora,
               del día que teme;

        el cúmulo del instante
           sobre sí mismo
           aplastándose, cerrándose,
             atrapándose,
      con todos los pinceles de la aurora
               del día desnudo
                   que se nos va tan rápido

            y sólo la aurora,
                en el borde de los ojos
         cayendo por la boca
       
        por los brazos
         por las manos
              por las piernas
                    por los pies

              por todo los intermedios
      que el tiempo no sabe tocar

                                                     y no nos dice nada.