Las Tardes Quebradas

                   

                                   Sombras 

           que se agrandan

             que comen calles

que muerden puertas

         contrapunto de los ojos

                 luz ida

                          luz que nunca llegó, al fin y al cabo.

                   Cicatrices del aire

                        en los respiros,

             los cuchillos del hielo

                que no existe, que nunca fue,

                   que una sombra erige

                      desde las luces errantes,

          las aves perdidas del éxodo,

               los soles dibujados

                  en la frente de las cosas

              esperando vibrar

                                            pero el ruido

               y los estallidos

                                              y los

                                          que

                                                 no

                                            saben

               entre dos vibraciones que se persiguen
      que se alcanzan
                          en la desnudez
                                                 en el error
                                 
                   en los lenguajes de la ceguera.