por una madera al infinito arriba
que ni veo la boca que profiere
la tonante mezquindad de los dones
y en el estrado de a cientos
sacuden sus barbas y sanan sus bebidas
con los encantos robados a quién sabe
pues su cara es de respuestas
y ninguna pregunta tiene alas.
El has a todo,
el has de yo y las inmundicias
de a verdes rozando mis pies,
de descalzo y el frío arañando
con mil lanzas la carne
y las voces tronadoras
invisibles a mi piel,
a la inclemencia del ausente presente
y el futuro desandado del ya
y ahora
un hereje lastimado por el futuro
de los inéditos pasados
que se esculpen a cuchillos
y la tirantez
asesinando el presente
que huye a algún nuevo tiempo
pero tiempo
ya no hay.
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