Franjas de tiempo y espacio diluidas en cromo

I

Ya no teníamos copas

y solo teníamos agua.

Un gran pájaro azulado se quedó en donde una vez había una ventana.

El aire recordó la cortina de una vez

en que se sacudían los acordes de las voces

de una charla sin registros

de las mejores voces del mundo.

La mesa cayó bajo los años

y los relojes apilados sobre ella.

Las sillas perdieron el equilibrio

y solo nos quedan las posiciones extrañas

para contemplar la inexactitud de las esquinas.

¿Qué pasó en este tiempo, que fue lo que no oí?

Ya no puedo hablarte sin electricidad.

II

Las ropas las olvidó

y se fue así por el cromo de la calle

despertando las baldosas en las marcas de los pies.

Y podía ver entonces la sangre oculta de las cosas

¡Cuánta sangre!

¡Cuántos pies mezclándose sin sentido!

Se cruzaban, se chocaban,

en los vaivenes inciertos de ciegos

que decidieron olvidar las formas.

Y él no tenía ropa

y el que ahora veía.

III

No había hoja que resistiera su pluma;

quiso escribir un pájaro en el blanco

vacío y expectante. Y la palabra resbaló

y se fue calle abajo, desnuda en el cromo,

escapando bajo las frías luminarias del día.

La pluma desmayó su voz

y negó el concierto de aves

que aquel imaginaba. Y se fue en el cromo también.

Nada quedaba con él.

Aunque alguien encontró el pájaro

no supo bien que hacer con el

y el ave murió de sed.

IV

Un mar en el bolsillo

fue un peligro para el sentir sobre la otra piel.

Ella estaba oblicua en el sol

que desandaba faroles rotos

cuando el mar

y en el bolsillo el otro mar.

El muelle llovió a los dos.

Y el soltó el mar,

y la ropa estaba mojada y la ropa que había recuperado

ahora la volvía a perder así, le dijo ella

inundada como el.

Corrió ella a buscar alguna tela colgando de algún cable.

El quedó con la ropa húmeda, secándose bajo la lluvia.

Ella quiso volver

y no lo pudo encontrar.

V

Ebullición de cementos

diluviando la venganza de la mudez

cuando todos corren

cuando todos se aislan

del fuego incorrecto de las profecías.

¿Nadie nos avisó?

¿Nadie dijo que el gris es el color de la traición?

¿Nadie dijo que algo hay en aquel arco del cielo?

Ahora todos corren

perdiendo los colores

que después de tanto tiempo.

VI

El halló la explosión ardiendo en la mano

con la que tapó el sol

que le quemaba los ojos.

Ya su ropa no chorreaba

y había estado tanto, que el sol lo había apresado

atando su sombra al muelle que ya no tenía mar.

El agua se iba,

y nadie podía humedecerse los ojos

de ya que tan tarde era.