Aérea

Donde el alba no puede tocarte
en esta barca
en esta orilla opuesta,

este cielo al revés,
este oleaje sin sonido,
solo el viento
y sus palabras secretas
en tus oídos,
apenas;

en tus pasos hay líneas
en donde las formas se desarman
y se rearman,
en tu otro lado;

el alba te busca lejos
donde tu huella aún cálida
esperaba la luna de abril
cuando niña,
cuando las manos de viento
de árbol
por primera vez.

Tu forma subida al árbol de la isla última
en el borde del día hacia atrás
perdiendo las horas
para siempre,

y ya nunca más.