y la lluvia clara de la mañana;
la cálida ausencia en todo lo demás
por este quedarse
y las cosas pasan
y este quedarse;
el tiempo de la música de ausencia
el mundo quieto
y los rumores de vida breve,
en cada respiración que es el tiempo
que perdemos, que olvidamos,
que dejamos ahí
en este quedarse.
La luz rara
de esos días
de soledad dulce;
los grises perlados,
el agua metálica en la boca
y todos los exiliados
no es el lugar de nadie
y al dormir habrá olvido.
No hay comentarios:
Publicar un comentario