Vaga

Pensarte no es. Idearte. No.

Veo una imagen, cristalina, que pronto no.

Son los fantasmas de tan tarde, 

ya es de noche.

Soy una selva muerta a esta hora. Me enfrento a tu existencia al final de estas manos.

Pero no hay.

Vaga,

diluida,

espectral

todas esas cosas por las que no puedo tocarte,

todas esas cosas

y no hago nada con esto

y la noche se va

(otrodíaotranoche)

se va

en cosas no dichas

que no volverán

sino hasta muy tarde,

muy muy tarde.

Prendo un pucho

mando todo a la mierda,

un rato, 

por un rato más.