Los Mares Lúcidos

En los brazos la geometría de las paredes del más allá;

en el agua
          los triángulos sagrados de la inconsciencia
                       de no saber y sentir
            en el exacto opuesto
 en el equilibrio
                                             de la marea

                    las madres de toda soledad
         en la playa de mármoles rotos,
                             por los años,
          los amores, las plantas que siempre,
                       los antiguos palacios
           que siempre caen
                           y el tiempo
              del verde de lo que queda de vida.

      Los mares despertaron
             con el alba roja sobre su seno,
        sobre su llanto de pura vida,
            su secreto de las exactas mareas,
       exactos nombres por cada cosa cada vez

          que toca otra
                               y busca la armonía
                     en el fondo
                       de sus ojos de agua
                  con el color
                    que alguna mirada le deje caer.
           

Las Tardes Quebradas

                   

                                   Sombras 

           que se agrandan

             que comen calles

que muerden puertas

         contrapunto de los ojos

                 luz ida

                          luz que nunca llegó, al fin y al cabo.

                   Cicatrices del aire

                        en los respiros,

             los cuchillos del hielo

                que no existe, que nunca fue,

                   que una sombra erige

                      desde las luces errantes,

          las aves perdidas del éxodo,

               los soles dibujados

                  en la frente de las cosas

              esperando vibrar

                                            pero el ruido

               y los estallidos

                                              y los

                                          que

                                                 no

                                            saben

               entre dos vibraciones que se persiguen
      que se alcanzan
                          en la desnudez
                                                 en el error
                                 
                   en los lenguajes de la ceguera.

                  

Las Intermitencias

El pulso de la voz
         d e s a r m á  n   do    se
         
        ,hilo roto
       de los posibles finales

         y reencuentros de días perdidos en la ventana,
            viendo el sinsentido de las hojas
                con los ojos equivocados
         de la noche que devora,
               del día que teme;

        el cúmulo del instante
           sobre sí mismo
           aplastándose, cerrándose,
             atrapándose,
      con todos los pinceles de la aurora
               del día desnudo
                   que se nos va tan rápido

            y sólo la aurora,
                en el borde de los ojos
         cayendo por la boca
       
        por los brazos
         por las manos
              por las piernas
                    por los pies

              por todo los intermedios
      que el tiempo no sabe tocar

                                                     y no nos dice nada.

Los Distantes

Distantes

    dos caminan solos en un mundo
          donde nadie más hay.

  Un mundo azul por el día,
         de un rojo por las noches,
             donde hay dos personas que caminan
         una lejos
                             de la
                                         otra.

               Los distantes no saben su historia familiar
          o la olvidaron
                                 o la borraron
                       escribiendo en la arena
                                                            de una playa imaginada,

                                       frágil,
                             
                     

                                                              como una plegaria rota.

        Hay una dimensión entre el día y la noche y los mundos,
              hay incontables carreras por el vacío del desencuentro,

                   hay dos,

            unoriente y unoccidente   que, algún día,                        

                                                                   cruzarán sus almas.

       

Hay un mundo
                                            para cada arista de los otoños idos.

Dos Extremos

Las dos tormentas
más lejanas,

las vibraciones eléctricas
de la inconsciencia del cuerpo;

soltándonos
en el mar sangriento,
en todas las batallas perdidas,
en todos los tiempos inciertos,
en todas las dudas,
las pequeñeces, nuestras vidas,
los vacíos inmensos

           y la otra parte un poco,
                                                 un rato
                     tu rojo intenso de boca a mi boca
                             tu ilimitado pelo
        desarmándose en el aire, con el aire;

                 el infinito
                     son las trazas de esta incertidumbre
           de los desmayos sobre este cuerpo ajeno,
                 este cuerpo sabido

                    en aquella luna, en aquel mar

        los cuerpos nombrados con el error
                de los días en la tierra
          en el silencio de las multitudes.

                 
                               

Mañanas Posibles

I Recién

Apenas sé por la luz que viene de afuera
qué hora es
y el reloj dice la verdad.

A menos que
de un momento
todas esas cosas nos equivoquen;
todas esas cosas,
desordenándose frente a nosotros,
mezclándose,
nos digan que simplemente les creamos
que nos dediquemos a nuestros quehaceres fértiles
que ellos se van a encargar
de nuestra ignorancia del tiempo y la luz.

II Notas de una mañana perdida

                Ojos
LUZ
y la habitación conocida
apaciguada de todos los fuegos,
extraña de tan clara,
vacía de rara
de no recordar

y siempre no recordar.

                 Oído

Los planes de ayer desaparecieron
con esta lucidez de este despertar;
se fueron, simplemente.
Nos robaron.
¿Pero quién o qué?

                     Espalda

Palidecer, estirar el cuerpo
sin desear estirarlo;
relajar las espalda
sin pensar en que eso vale la pena.

                         Boca

           Ya no necesito llamar,
no tengo la fuerza conseguida anoche
                                el sueño arrebató mis manos
    ¿Pero qué son esos sueños? Del dormir,

del no creer en las viejas palabras un poco
pero su peso es gigante y ata, aunque no le creamos,
ata las cegueras de los ambulantes
los que no saben donde ir y se paran en el frío como si debieran,
               insomnes
                                 

                   te cuento, quizás
                         pero esta comodidad nos hace aún más débiles.



               Hígado

       No voy a decir nada
               hay silencios que me hacen un poco más alto, quizás,

                 pero los que escuchan esos silencios son pocos o yo mismo,
    en la deriva del tiempo, cuando el futuro me haya devorado,

pero

voy a mantener este silencio particular de los héroes, de los santos,
                      del castigo que abrazo con toda mi fuerza de piedra,
de desnudez de no importarme

como si alguien lo viera más que yo
         pero en fin,
   tengo que juzgarme al final
y dejar algún sentido.

Atmósfera

Lengua naciente del mar madre,
una mañana ámbar cálida,
una mañana primera de la sal y la miel
entrecruzadas las hélices de posibilidades

entre dos dimensiones en el preciso instante de romperse
una sobre otra
y volcar las incandescencias
a un vacío que quién sabe;
misterios rotos de los bordes de las orillas.

Una danza espectral
de una flor una noche anterior,
de una luna agotada cruzando nuestro desvelo,
una danza
de un día antiguo
predicho en los bordes de las manos
que labran esta tierra
que sangran esta mañana
con las lágrimas que los dioses nunca supieron.

Lengua naciente del mar.
La madre


allá lejos,


al inicio de esta larga marcha.