Vértigo

I
Despedazado con la tarde rota,
cayendo los dos por la música de los quiebres,
de las muertes que van despacio, de los ausentes,
que se despiden con los silencios negros,

rotos ambos en un abrazo cálido,
ante la cercana niebla y la fría cubierta del derredor,
la tarde que pierde su voz,
la tarde que se olvida, la tarde que me toma, al fin,
entre las uno, dos, tres, cuatro, cinco,
seis, siete personas en esta esquina olvidada del mundo,
cada uno su vida misterio,
cada uno su vibración y color de sangre
en la parte favorita del día,

ropas distantes por toda la cuadra,
miradas extrañas de mundos dispersos

caigo roto
con la tarde
y mis miradas infinitas para con las cosas.

Lados

Las tardes quebradas
de tanto claro oscuro
de bien los bordes,
los extremos,

las negaciones sobre las negaciones,
los puntos más lejos entre sí

y con solo ir hacia
el lado contrario
se soluciona todo.

La voz

La voz impostada

de asir mi propio ritmo

en algún tiempo

que no sé

pero

me saben

me desarman

me apresan

me encierran

con una sola canción

interminable

dando vueltas

como una serpiente

sobre el desierto circular.

Inventé la voz

que hallé caída en un rincón

que otro vio vacío,

de esas casualidades,

quise la voz

como el hechizo

para deshacer todas las debilidades

y entrar los campos de la consciencia.

Jardines de diamantes

Saltar a una dimensión

de otro color,

de otros órdenes de átomos,

De otros sexos plurales,

de otros albas negros, de lunas solares,

de inversiones y dobles mares,

sonidos con las líneas de las manos

Destejiendo las dimensiones

y estirando el tiempo

distorsionando los lugares

confundiendo las cosas

Y dejando cosas perdidas

En algún rincón equivocado.

Y la tensión En los bordes del todo Apretado contra el alma.

Los erróneos

Somos erróneos,

pero nadie sabe de los vacíos,

de los silencios,

de nada.

Somos silencio

hecho de la mudez

de los labios de bocas secretas

aún no descubiertas.

Desarmados,

uno sobre el otro,

en la historia desconocida

que nadie escribirá jamás.

Cuál es el lugar de cada alma

es confuso,

es incierto

y no importa

cuando estas manos

y estas ansias.

Púrpura

El púrpura amanecer en la boca.
     




Afuera
la gente cae por el alba.
Cae.



Los púrpuras adormilados de las dos bocas.

La noche perdura en los ojos,
que saben todas las horas idas.

Hay azules por todo tu cuerpo,
hay albas pasados que renacen de tus manos,
hay confusiones de eras por toda la habitación
que se expande y se transforma
en toda historia pasada

            que nunca ocurrió
                  o sí.
                       
   Cosmogonía
            nacida de los latidos
               
        los cinco sentidoslosinfinitossentidos
           en su púrpura rincón
                        donde
                        antes
                     
                               vacío.

Los Mares Lúcidos

En los brazos la geometría de las paredes del más allá;

en el agua
          los triángulos sagrados de la inconsciencia
                       de no saber y sentir
            en el exacto opuesto
 en el equilibrio
                                             de la marea

                    las madres de toda soledad
         en la playa de mármoles rotos,
                             por los años,
          los amores, las plantas que siempre,
                       los antiguos palacios
           que siempre caen
                           y el tiempo
              del verde de lo que queda de vida.

      Los mares despertaron
             con el alba roja sobre su seno,
        sobre su llanto de pura vida,
            su secreto de las exactas mareas,
       exactos nombres por cada cosa cada vez

          que toca otra
                               y busca la armonía
                     en el fondo
                       de sus ojos de agua
                  con el color
                    que alguna mirada le deje caer.