Tiempo encerrado en una botella

I

Una cáscara sol
y la semilla de un tiempo,

en un mar de eras,

cifrado en un pequeño conjunto de huesos
que deambula,
errando las noches por los días
y los vientos
por lluvias.

Huesos y piel
y olvido,
demasiado olvido,

en ese eterno futuro
que nunca llega.

II

El abismo
es el día gigante
que llega
a aplastar al osado
que anoche
no temía a los miedos humanos
y hoy yace,

extinto sobre la arena
y aún mirando el sol,
sabiendo la piedra de su desgracia
en cada sueño que tuvo hasta entonces.

Pero ya no habla.

Siempre creyó un momento más.
Luego.
Más tarde.
Nunca más.

Morir una sola muerte.

III

Alas del tiempo,
ilusiones sobre la hierba,
las nubes,
el campo aletargado
el horizonte sin fin.

(el sol siempre sol
el sol que en la mañana no sabemos)

El tiempo agita las alas
sobre todos los albas
y despierta la danza
del fin de los tiempos.

Y todos ven el gran viento caer.

Simetrías

I

¿Cómo te hablo? 

¿Qué te digo?

¿Qué silencios uso?

¿Qué escala musical..?

¿Debería usar una escala?

Un orden una lógica unas exactitudes

o el desmadre de los vacíos

y los agujeros en el tiempo.

Quiero

lo segundo

los misterios

de los marfiles de la noche,

del cementerio en sus interminables éxodos solares,

el atardecer etílico

de los que se hieren por la sal en la boca.

Y..

¿Quién sos en fin?

¿Estás?

Soy

la persona

en tus vértices lunares.

Tu sombra opuesta.

Vértigo

I
Despedazado con la tarde rota,
cayendo los dos por la música de los quiebres,
de las muertes que van despacio, de los ausentes,
que se despiden con los silencios negros,

rotos ambos en un abrazo cálido,
ante la cercana niebla y la fría cubierta del derredor,
la tarde que pierde su voz,
la tarde que se olvida, la tarde que me toma, al fin,
entre las uno, dos, tres, cuatro, cinco,
seis, siete personas en esta esquina olvidada del mundo,
cada uno su vida misterio,
cada uno su vibración y color de sangre
en la parte favorita del día,

ropas distantes por toda la cuadra,
miradas extrañas de mundos dispersos

caigo roto
con la tarde
y mis miradas infinitas para con las cosas.

Lados

Las tardes quebradas
de tanto claro oscuro
de bien los bordes,
los extremos,

las negaciones sobre las negaciones,
los puntos más lejos entre sí

y con solo ir hacia
el lado contrario
se soluciona todo.

La voz

La voz impostada

de asir mi propio ritmo

en algún tiempo

que no sé

pero

me saben

me desarman

me apresan

me encierran

con una sola canción

interminable

dando vueltas

como una serpiente

sobre el desierto circular.

Inventé la voz

que hallé caída en un rincón

que otro vio vacío,

de esas casualidades,

quise la voz

como el hechizo

para deshacer todas las debilidades

y entrar los campos de la consciencia.

Jardines de diamantes

Saltar a una dimensión

de otro color,

de otros órdenes de átomos,

De otros sexos plurales,

de otros albas negros, de lunas solares,

de inversiones y dobles mares,

sonidos con las líneas de las manos

Destejiendo las dimensiones

y estirando el tiempo

distorsionando los lugares

confundiendo las cosas

Y dejando cosas perdidas

En algún rincón equivocado.

Y la tensión En los bordes del todo Apretado contra el alma.

Los erróneos

Somos erróneos,

pero nadie sabe de los vacíos,

de los silencios,

de nada.

Somos silencio

hecho de la mudez

de los labios de bocas secretas

aún no descubiertas.

Desarmados,

uno sobre el otro,

en la historia desconocida

que nadie escribirá jamás.

Cuál es el lugar de cada alma

es confuso,

es incierto

y no importa

cuando estas manos

y estas ansias.