que en otro tiempo intenté modular algo,
que abracé la salvación ausente,
que imaginé la estulticia y la ruindad,
rumbé sin novedad
por el veteado mundo
y no.
jueves, 30 de junio de 2011
Encuentro (a Arthur Rimbaud)
Yo te saludé,
venías colina abajo
(de las que acá no existen)
y traías un símbolo luminario,
dijiste,
y no entendí.
Pero eras tan claro, amigo mío,
que la temporada de lluvias
había terminado
en una palabra tuya.
Abriste una puerta,
dibujaste los sentidos
y algo, algo muy algo,
me acuerdo
cuando te saludo.
Hoy te saludo.
Irregular (a Paul Verlaine)
Los dones se extraviaron así, tan simple
que pasó el tiempo y la voz se quebró
como las iglesias más rotas
y las ropas sucias de los santos
(y el quijote fue hacia un precipicio
cuando sancho panza estaba tan cansado)
y mandaban todo lejos los malditos
con la sangre desparramada
en futuros
que eran pasados
y hoy no son.
Los escorpiones
Y el sol quemó todo rincón
todo, a sol arde,
a sol despierta y duerme el ángel
fogueado por la omnisciencia del juicio
que la eternidad arrojó a los hombres
y su ejército de imaginerías
los hombres son rojos
y el agua no existe
¡No existe!
Los mendigos todos
lamen sus propios trapos
beben sus propios ojos
y todo cristal desarmado es arena
a millones de millones de millones
en el aire de los sufrientes
que ni voz, que ni paso
que la estática espera indeclinable
la espera
la espera
la espera
por la eternidad de no hay infierno ni cielo
ni habrá hombres en la galaxia
que el reorden estelar
es frío azul y frío negro,
imperturbables,
por su misión de moverse
así, en la infinitud
de la finitud de los vivos.
No hay fénix
I
Son todos fantasmasque salen de mis dedos
mágicos con la turbamulta de escorpiones
y el ay
que sonará mayestático
inconseguible en una tarde
vilipendiado por la noche
que pesa sus barrotes
como intentando el negro
de la ausencia,
aunque esta sea incolora,
es lo poco
que el puede ver
que las mentes no dan
a imaginar el descolor total...
II
El desmayo avisa con un pájaro
en un canto indescriptible
y un color ciego
hiriendo el suelo
con toda su carga de futuro.
III
Qué podrá ahí
con los trapos y la carne...
apenas baja
para ya nunca subir
y usar toda la tierra, toda,
en expansión,
mordiendo el otro lado,
atenazando de dientes
las cosas cercanas,
deletéreas,
simiescas que apenas inician
la devolución
de todo lo que ignoró una vez
por buscar el blanco
que apenas alcanza
para un día
o una hora.
IV
El escorpión despierta
de su sueño negro
y sabe que los muertos son blancos,
tantos ve pasar, tantos ataca
por la risa final
que espera, siempre,
para alardear su ausencia
a los astros repetidos
tan repetido todo
como para dinamizar los círculos
en el vértigo de lo nombrado
haciendo grande la sombra,
llena de arena,
para los que sueltan los quejidos
en el juicio imaginario
que los idiotas han escrito para él.
No suertes blancas
I
(Los bordes,
mi ser,
se programan nucleicos
y bordados de algo)
Arrancó las flores
y se fue niña
salpicada de las inclemencias
de los dulces,
en su hora más azúcar
y lenta de espasmos
del demasiado este amarillo
a brotes de roturas de pisos.
Al sentir
desbordó la hierba
y rejuntó los amplios nortes
(los secretos y los bien sabidos)
y apelmazó en las manos
la furibunda eclección
de los tornasoles líquidos
de oídos a caídas
de miradas a tormentas.
II
Lentamente supo el bronce
pero tan lento
que los elefantes se dormían
y tanto
que el sueño se fue de largo
y el hierro amasó las lanzas
que todo sueño anidan
por ese largo campo de paciencia.
Los hombres bailaron
y desarmaron los círculos
para esas pirámides difusas
en donde no se sabe donde se está
donde se va
ni donde el donde.
III
Compró
y eso fue muerte
con el tendal de los seiscientos
y no sé qué tantos
que armaron los números
para las restas de la carne
que siempre fue saliendo
del río al mar
de la tierra
a la montaña hueca
y los golpes engañados
en la cintura roja de la montaña.
IV
Los niños ciertos
con el agua y con el sol
tan simples de amores
tan simples de juegos
con los convites solares
a la mesa imaginaria
y ellos
sonando la mañana
a la ventana más rápida
que la amplitud nace
de la primera apertura de día
con las esferas que dibujan,
perfectas, sin sombras,
adelantados a los trajes
que nunca jamás usarán
solo si pierden
esta batalla
con colores
y con flechas de aérea luz.
V
La soledad
se amarra con sombras de la tarde
en que bien podría saber los sentidos
con tus acrobacias en la cocina
pero no
por tu inquieto cabello
que marea mis intentos de tierra
solo mi tierra
y los sonámbulos que aparecen en ella
callados de tanta voz toda junta.
Y si hay lugar en el monasterio,
entre las hojas y el otoño tardío,
necesito la blanca mano
sonando mi campana dulce
que cierre la puerta detrás
y todas las detrás
en la plegaria
del rompecabezas apenas iniciado
pero no
porque mis partes quieren irse
cada una a su lado
y así no formo nunca los pies
cuando los exilios bailan en el aire.
martes, 28 de junio de 2011
Voz
Las luciérnagas en tu voz se inquietan tan certeras del lumínico momento de la apertura sensorial a destajo de los sentidos, a desangre de los aires, ensimismados de truenos fugaces y rítmicas disonancias...
Loas sencillas que más que simples
que más que límpidas
más que una tarde lenta
de rejas rotas por las aves
tu voz va abriendo las puertas
de a todas y a sus veces
redimensiona los colores
por los amarillos
y los blancos, más alguna nota
tendiente de rojo
y los pájaros llevan las guirnaldas
del instante y la fiesta
crepuscular
de la lluvia de mieles incansables
de un día, de mágica ventura
y timbre altísimo de magnetismo,
sonoro de tu boca,
imaginario de tus ojos.
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