Palabras y vuelos

Anidé tus palabras ajadas

por tanto viento mi ventana

tantos pasos en los días

en las palabras aladas

perdiendo el ala poca

al sentarme a cicatrizar

esta vieja guerra,

este desvelo incierto

que rasga las palabras que me dejaste

que altera el vuelo

que nunca quiero perder.

Vidrio

Temblamos cada uno

de cada lado de la noche

de cada lado del día

sin tocar el vidrio

que nos separa

sin sentir los hilos

que nos sostienen

así, tan errados

que temblamos cada uno

de su lado

de su miedo

y de su luna...

Noche de distancias

Caminé la violácea distancia

entre las noches

que hicieron una para tu vestido

cuando el frío, cuando una noche

armada de todas mis búsquedas

del frío, de las frazadas,

de la ventana

y vos tan pura ahí

cubierta de las estrellas

que tus ojos bebían

en los huesos helados

en la mirada cálida

que era la único que nos quedaba.

Viejas idas

I

Pasé el arco de tu día primero,

entoné la suave melodía

que abre los cielos

que suelta las nubes;

quedó la montaña silbando,

sentí la galaxia recorriendo mi mano

y ardía de fuego

cuando apagaste la hoguera

y el cielo se secó.

II

Abandoné las ropas místicas

y me perdí en el desierto.

Anduve arenas y soles muchos

que anidaban mi frente,

cuando los espejismos me desarmaban.

Anduve las dunas lunares,

alcé la sed a los pájaros

y dormía ya,

peregrino de quién sabe dónde...

III

Las largas ventanas me rodearon

con su parcialidad de mundo,

con su queja de mirada nuestra,

el quejido ácido de la pureza.

Soy, fui, seré pequeño tan

tanto, que así me arrodillan las ventanas

ya me sofocan las cortinas insostenibles

que me piden los mares

y las ventanas las abandonan

con un desprecio sordo

por nuestra cara

y las manos de las telas.

IV

Oigo a los chacales

que sonoran la arena

con la voz en las pisadas

y los mudos aires

que toman de mi aire

y qué vida

qué misterios

se terminan tan pronto

que entonces nunca van a entender...

Cuando sonreiste

No quiero usar la escalera

para abandonar esta isla,

justo que tan cerca de la nube.

Ir a ciegas con el presentimiento

de lo poco

de lo magia...

Y la añoranza de la infancia juntos

si la hubiéramos tenido.

Ir a ciegas

cuando apenas estoy por la pared

y ni techo,

y hace frío

y ni una frazada para tu invierno

que ya pierde lo dulce

ante la espera

de lo que yo pueda construir

con mis manos transparentes.

No quiero arrancar del mundo

la más sonora risa

solo por quedarla en mi círculo de agua

y mis peces que son pocos,

muy pequeños, que apenas empiezan a reír.

Tendré que construir la escalera

para que el mundo suene otra vez

con tu forma

y mi isla se vaya en una hoja de papel

a otro planeta más,

a un viento soleado,

con tu beso en las alas.

Olas

Olas de cada mañana

y vos parada
de brazos abiertos a la marina luz,
y las olas,
que recortan tu tiempo
que dibujan sobre tu piel,
las olas
que saltan por tu pelo,
por tu luminaria de día,

las olas,
olas de cada mañana.

Luminarias del anciano

Reiná sobre las estrellas,

esta noche,

la oblicuidad de la existencia.

Tenés la orilla de tu lado,

sos una barca,

tenés el ímpetu del mar.

Es la hora

para atrapar

todo lo que nos perdemos

en el día,

pero

¿No es la frontera del amanecer

la más difícil de abarcar?

No erraste.

Argentina. Americana.

No sos aborigen,

pero si lo sos.

Lo vas siendo con el alma.

En un lugar,

ausentándome de todos los demás;

lo que tocás lo iluminás,

lo que tenés de vida

yo lo tengo de silencio.