Tarde

me dejo la piel
de domingo
de todas las muertes que pude haber muerto
moviéndome solo por el viento siquiera,
moviéndome por el ángulo de esa puta cámara,
moviéndome por rellenar de cemento
los puentes entre silencio y silencio.

Me quedo
en una cerveza atardecida,
con los creadores del mundo mejor,
en la boca,
con la música de los muertos.

Por
dejarte
ir

me queda esta marca en la cara
azulinvisible en la noche.

El afuera

"...Lo que dicen no merece ser contado
ese paisaje que no es paisaje
porque hay arquitectos de ideas,
hay fríos cincelados de pieles quemadas.

Lo que no se cuenta,
porque no se conoce el fruto
el corazón de la semilla
que dicen que no está..."

Veda

I
Una mano.

Vibración.
Oscilación.

Espirales de polvo estelar
a punto de
otro universo
por un extremo
y un sonido
hueco en en el costado.

Los ojos vendados por el día,
los ojos lastimados por la noche.

La hojarasca del patio de aquella vez.

Vaga

Pensarte no es. Idearte. No.

Veo una imagen, cristalina, que pronto no.

Son los fantasmas de tan tarde, 

ya es de noche.

Soy una selva muerta a esta hora. Me enfrento a tu existencia al final de estas manos.

Pero no hay.

Vaga,

diluida,

espectral

todas esas cosas por las que no puedo tocarte,

todas esas cosas

y no hago nada con esto

y la noche se va

(otrodíaotranoche)

se va

en cosas no dichas

que no volverán

sino hasta muy tarde,

muy muy tarde.

Prendo un pucho

mando todo a la mierda,

un rato, 

por un rato más.

Alada

Podés ser
un poco
estas palabras,
por un momento

(pequeño),
como el paso que te lleva;
despacio,
como tu boca que besa la tarde
con los ojos aún cerrados.

Podés
ser mis palabras, como siempre,
podés sentirte alada, si querés;
que seas ave, entonces,
siempre
fuiste un ave.

Y este es el viejo puente
de diez años.
Esta es la escalera
de tus solsticios
y tus exilios.

Un viejo arroyo
para barcos de papel.

Una paloma

Ella deja la mano en el vidrio,
otra vez,
como todos los días;

el calor del sol rojo
sobre las hojas,
ahí detrás,
escondiéndose,
haciéndose pequeño
una piedra
en un bosque sin fin,
una piedra en la mano
el día acaba

mamá,

volver a casa.

Ella saca la mano del vidrio.
Volverá mañana.

No sé su nombre.
Solo sé que no puede salir,
quien sabe porqué,
de verdad porqué.